1 января 2017 года. Вечер.
Хохловский переулок. Москва.
Ни одна уважающая себя барышня не выйдет из дому в чём попало, собирается она на бал или в подвал с крысами. Тщательно подбирая кофточку к модным техасским брючкам, Ксюша не заметила, как во дворе стемнело.
Мёрзнущий Сталкер топтался у ограды, пряча окоченевшие пальцы в спущенных рукавах. Так он напоминал перепуганного пингвина, если не сказать мокрую курицу.
«И поделом тебе! — злорадствовала Ксюша. — Меньше задаваться будешь!»
С крыльца усадьбы она видела лишь сгорбленный, долговязый силуэт да крючковатую тень на подтаявшем снегу. Ветер раскачивал фонари на столбах, тень колыхалась в их ритме, живя своей собственной, отдельной от силуэта жизнью. Как будто уже двое пингвинов водили хоровод у рождественской ёлки — Ксюша едва не хохотала, глядя на их неуклюжий танец.
Но иногда, задумавшись о чём-то, Сталкер запрокидывал голову и надолго замирал, подставив лицо непогоде — пингвин тут же исчезал, превращаясь в совсем другого персонажа.
«Ну, вылитый доктор Джонс, только шляпы и не хватает!»
Подружки, все до одной, торчали от Фрица Келлера, этого смазливого зануды из «Рейнских виноделов». А Ксюше нравился доктор Джонс. Всякие приколы сыпались из него, как из рога изобилия, да и выглядел он солиднее — шотландский баронет всё-таки, а не мужлан какой-нибудь из Аршдорфа.
В свободное от подвигов время доктор Джонс пил «Чивас Ригал», курил толстые сигары и разгуливал во фраке, надевая свою шляпу, только когда нужно было убить дюжину злодеев. Сталкер виски не пил и всегда одевался одинаково, но впотьмах, сквозь мутную пелену моросящего дождика, смотрелся очень даже героически.
— Ну наконец-то! — Сталкер её заметил и двинулся навстречу. — Все тряпки перемеряла?!
— И совсем не все!
— Ага, только половину! И вырядилась, как в клубешник!
— И ничего я не вырядилась! Зато я твою задачку решила!
— Правда?! — Сталкер моментально забыл все обиды. — И сколько получилось?
Полдела сделано — Сталкер уже не вспомнит про долгое ожидание на холоде и ветру. Теперь Ксюше оставалось лишь угадать ответ этой долбаной задачки.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Формула Распутина
ParanormaleШаг вперед, еще... Но вновь звенят колокольцы, лукаво усмехается в бороду Старец, и падает Митя в обледеневшую пропасть, рассыпаясь веером хрустальных брызг. Звезды кружатся перед глазами и медленно тают в чьем-то дыхании...
