La Chute du Docteur Watson (Victorian Johnlock)

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-J'ai beau retourner le problème dans tous les sens, dit Watson à Lestrade, je ne vois pas qui cela pourrait être d'autre que le majordome.

-Je ne suis pas convaincu, soupira l'inspecteur, son alibi est solide...

Une idée surgit soudain dans la tête du docteur, qui sourit.

-À moins que...

~

Une demi-heure plus tard, le majordome était emmené jusqu'au fourgon blindé de la police.

-Bravo, docteur ! Félicita Lestrade. Non seulement je n'aurais jamais pensé que ce puisse être le majordome, mais en plus, c'est grâce à vous que nous avons découvert la faille de son témoignage !

Watson rosit. Il était impatient de raconter ça à Holmes !

Mais, au premier pas dans la rue, il se fit assaillir par une foule de reporters

-Docteur Watson ! Docteur Watson ! Si vous êtes là, c'est que Sherlock Holmes est sur l'enquête ?

-Est-ce que Holmes a déjà trouvé le coupable ?

-Holmes est-il ici ?

-Vous agissez sur les directives de Sherlock Holmes ?

-Qu'est-ce que Sherlock Holmes mange au petit déjeuner ?

Watson sourit en songeant que son ami aurait détesté cette foule, et ouvrit la bouche pour chanter ses mérites – comme d'habitude – mais, au dernier moment, aperçut la figure renfrognée de Lestrade, que les reporters avaient superbement ignorés.

-Malheureusement, messieurs, dit-il avec un sourire éclatant (Watson n'avait pas conscience de son charisme, ce qui, de l'avis général, ne faisait que l'accentuer), Holmes est arrivé trop tard, cette fois. L'inspecteur Lestrade avait déjà résolu l'enquête !

Les reporters, d'un seul mouvement, se retournèrent vers l'inspecteur stupéfait, qui mit une demie seconde avant de se rengorger, les joues rosies de plaisir, et raconter par le menu comment son génie – et l'aide approximative du docteur Watson – avait permis de résoudre cette enquête.

Watson sourit, amusé de voir que les journalistes l'avaient totalement oublié. À croire qu'il n'existait que dans l'ombre des autres.

Mais le docteur avait trop bon cœur pour ne pas se réjouir du bonheur de ses amis et, tout guilleret, reprit le chemin de Baker Street. Il imaginait déjà, dans sa tête, comment il allait raconter l'histoire à Holmes. Et que dirait le détective ? Est-ce qu'il se contenterait d'un petit sourire en coin ? Est-ce qu'il le complimenterait ? Est-ce qu'il lui ferait plus confiance, à l'avenir ?

Distraitement le docteur leva la tête et remarqua que dans le ciel, jusque-là limpide, les nuages commençaient à s'amonceler, en prévision de pluie futur.

Rien de trop grave, certainement, songea-t-il en frappant à la porte du 221b.

Madame Hudson lui ouvrit, l'air vaguement soucieux.

-Ah, Docteur ! s'exclama-t-elle en le voyant. Vous tombez à pic !

-Il y a quelque chose que je peux faire pour vous, chère Madame Hudson ?

-Eh bien, je m'en voudrais de vous embêter...

-Voyons, chère Madame Hudson ! C'est à propos de Holmes ?

-Non, pas du tout. C'est juste... Ma petite nièce est malade...

-Rien de grave, j'espère ?

-Non, je ne crois pas, un simple refroidissement.