La Chute du Docteur Watson (Victorian Johnlock)

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Il dormit extrêmement mal, le sommeil pollué de songes fiévreux qui faisaient jaillir pèle mêle dans sa tête la figure du majordome, son amant, sa femme, les enfants malades ou mort, et puis, plus loin dans le temps, mêlés dans un même sentiment de douleur et de culpabilité, le visage furieux de son père, celui, à jamais immobile, de sa mère, la silhouette avachie de son frère ivre mort, les soldats qui jonchaient la terre, l'odeur de la poudre, l'odeur du sang, les cris, les hurlements, et, plus loin encore, plus terrible, les chutes grondantes et vociférantes de Reichenbach...

Les lieux tournoyaient autour de lui, succédant les déserts et les foules à des rythmes insoutenables, des déserts où il ne s'était jamais senti aussi seul, assoiffé, et des foules où tous le dévisageaient en hurlant : « coupable ! » « meurtrier ! » Coupable... Meurtrier... Coupable...

Il s'éveilla dans un sursaut, suffoquant, noyé dans l'étreinte d'un cri muet qui s'était bloqué au fond de sa gorge.

À cet instant, il entendit la porte d'entrée, à l'étage en dessous, s'ouvrir, et reconnu plusieurs voix. Holmes, bien sûr (celle-là, il l'aurait reconnu n'importe où), mais aussi Lestrade et Madame Hudson. Ils avaient dû se croiser par hasard.

Madame Hudson commença l'ascension des marches.

Vite, Watson effaça ses larmes, et se recomposa un masque de circonstance. Il suffisait de faire comme s'il ne ressentait rien. Rien du tout. Comme s'il était vide, mort de l'intérieur.

Ce n'était pas aussi difficile qu'il l'avait imaginé. De se sentir vide.

Madame Hudson ouvrit la porte, et eut un cri de surprise en le voyant. Son visage se tordit aussitôt de colère.

-Docteur Watson, grinça-t-elle en mettant l'emphase sur le titre. Je ne pensais pas vous revoir de sitôt. Vous avez du culot de vous reposer alors que... que...

J'avais confiance en vous ! Hurla son regard.

Watson essaya de laisser couler ces mots, de les lisser glisser sur lui, comme de l'eau sur un galet. Mais non. Son cœur était une éponge, il ne pouvait l'empêcher de tout absorber, même si c'était de l'acide, même si ça le rongeait de l'intérieur.

-J'avais réservé ce pain et ce fromage pour quelqu'un d'autre, cracha-t-elle presque en s'emparant des vivres qui gisaient encore sur les genoux de Watson, intactes.

Holmes entra juste à temps dans la pièce pour entendre la dernière phrase.

-Vous pillez les cuisines, Watson ? Railla-t-il. Vous êtes resté là toute la journée ? Décidément, à part dormir et manger, vous ne semblez pas avoir un rôle trop écrasant, ici...

Le docteur ne le détrompa pas. À la place, il regarda une nouvelle fois les mots s'infiltrer dans son cœur, et franchir les milliers de fissures de son armure de pacotilles. Bon sang, mais ça faisait mal ! N'était-il rien d'autre, aux yeux de Holmes, qu'un paresseux inutile ? N'était-il rien du mieux ?

Non, sûrement pas.

Madame Hudson claqua la porte. Il sursauta avant de se recroqueviller sur lui-même, tourné vers le feu mourant.

Plus tard, Holmes se maudira pour cet instant. Oh, oui, comme il se maudira de ne pas avoir tourné sa tête vers lui, de ne pas simplement l'avoir regardé. S'il l'avait fait, alors il aurait compris à quel point son cher ami se sentait mal, et combien il était proche du gouffre. Il aurait compris que quelque chose de grave était arrivé, que Watson ne pouvait pas porter tous seul ce poids, et qu'il avait désespérément, si désespérément besoin de lui. Il lui aurait suffi d'un regard pour déduire tout ça. Il aurait pu éviter...

Mais il était trop pris par son enquête, trop excité par le gentleman cambrioleur qui lui donnait du fil à retordre et qu'il avait passé la journée à traquer, pour s'enquérir du docteur. Perdu dans ses pensées, à des milles de Baker Street, il bourra sa pipe et s'assit près de la fenêtre, pensif. Silencieux.

Indifférent.

Watson, le cœur coupé en deux, lui jeta un regard muet, comme un appel de détresse. Un bruit de papier froissé le fit se retourner. Il n'avait pas entendu Lestrade rentrer dans la pièce.

L'inspecteur, rouge de colère, jeta sur ses genoux un journal roulé en boule.

-« L'imbécile de Scotland Yard », récita-t-il avec rage. « L'erreur judiciaire de l'inspecteur Lestrade mène un homme au suicide », « Le docteur Watson a confié qu'il aurait dû attendre Holmes », « Jusqu'où ira la bêtise de la police ? », « On parle de révocation »... Vous pouvez aussi ajouter les quolibets de Gregson, crachât-il encore, soutenu par tout le commissariat, et vous aurez une certaine idée de ce que vous pouvez faire de vos conseils la prochaine fois !

Et il lui tourna résolument le dos.

Watson ne fit rien pour arrêter la boulette de papier journal, qui tomba de ses genoux pour s'échouer sur le sol. Il la fixa sans la comprendre. Après Madame Hudson, voilà qu'il perdait Lestrade.

Et Holmes ? Perdrait-il Holmes ?

Mais n'était-ce pas déjà fait ? Est-ce qu'il ne s'était pas bercé d'illusion en songeant que Holmes pouvait vouloir être son ami, à lui, lui ce médecin de pacotille incapable de ne pas blesser son entourage, lui qui tuait des enfants...

Il fallait qu'il fasse quelque chose. Il ne pouvait pas rester figé ainsi, immobile. Il fallait qu'il bouge, qu'il tente quelque chose, n'importe quoi, pour ne pas sombrer. Il tendit la main pour attraper le paquet de lettres qui traînait sur le sol.

Il y en avait une de Conan Doyle, son ami et agent littéraire. Il déchira maladroitement l'enveloppe de ses doigts gourds. Devant ses yeux brûlants de fatigues, les mots dansaient sur la page, et il dut s'y reprendre à plusieurs fois avant de comprendre leur signification.

Il faillit exploser de rire. Pas un rire joyeux, non, mais un rire glaçant et cynique qui, s'il ne s'exprima pas, lui érafla tout de même la gorge.

Conan Doyle le prévenait, en termes concis et formel, qu'au vu des baisses drastiques de popularité, ses manuscrits n'étaient plus requis. Ce n'était même plus la peine de les envoyer. Et que pour une raison que Watson n'était pas très bien sûr de saisir, il ne voulait plus jamais avoir affaire à lui.

Cordialement.

Watson laissa retomber la lettre. Après Madame Hudson et Lestrade, il lui restait Doyle et l'écriture. Enfin, ça, c'est fait... songea-t-il, dégoulinant d'ironie. L'idée de tout perdre lui sembla soudain presque réconfortante.

Et Dieu, qu'il était fatigué...

-WITHCHAPEL ! Hurla soudain le Holmes, surexcité, en sautant sur ses pieds.

Watson et Lestrade sursautèrent.

-Je sais où notre bandit se trouve ! Mais il faut faire vite !

L'inspecteur attrapa son chapeau.

-Bon sang, Watson ! s'énerva Holmes juste avant de dévaler les marches. Mais dépêchez-vous !

Watson, habitué à obéir à la voix de son ami, sauta sur ses pieds. Le pic de douleur de sa jambe blessé fut si soudain qu'il faillit s'évanouir, mais il tint bon, et partit à la suite du dernier point fixe de son existence. Il refusait que Holmes le voit faible et pathétique.

Plutôt mourir.