O cheiro
do seu cabelo
e do que fazemos
e do seu suor.
O som,
uma melodia.
É erudita
com uma leve desarmonia.
E sente.
Escapa em uma odisseia,
o corpo é uma aventura,
nós navegamos
e remos
e ventos.
O gosto
é seu gosto,
e meu gosto.
Não é seu, nem meu
é nosso
num ócio.
Veja,
isso é amor.
Transcende...
poema, claro.
-LP
