As terças nunca foram cinzas
Antes.
Há sóis luminosos
em alguns pontos da pequena cidade
Bate sol
Minha janela trancada por fora
Há sete chaves
espalhadas na grama macia
Seus olhos abrem portas
Suas mãos tocam a chave certa
E a sua voz desarma todos os cadeados.
Ainda que não queira entrar
Nem pela porta
Nem pela janela
Você está aqui.
As terças nunca foram cinzas
Antes.
Mas a sua luz
Sempre fora capaz de derreter toda névoa
Todo cinza
Todas as terças
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Seus olhos sob a névoa cinzenta
Poetry"Se hoje fez sol Não sei. Se chuva Não O ar continua impróprio A amante se debate bêbada na caminhonete Da pequena cidade A lua observa Névoa. Ainda bem que os pais protegem Os políticos... A polícia. Numa quarta-feira cinza tudo se esconde Até mesm...
