5. Le père

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Ma pauvre petite fille..

Je l'avais perdue pour un simple appel de mon frère.. Il avait besoin d'aide parce qu'il c'était engueuler avec sa copine. Elle l'avait traité de connard, enculé, fils de chien, tout ça parce qu'elle croyait qu'il l'avait trompée alors qu'il avait invité une amie à dormir dans leur lit parce qu'elle avait perdu son frère jumeau qui s'était suicidé. Sa copine lui avait lancé une bouteille d'alcool sur le torse après avoir vue une femme dans leur lit, sans explication. Il s'inquiétait parce qu'elle était partie en voiture sous l'effet de l'alcool.

Le temps que je le calme et que je lui dise que je devais raccrocher parce que ma fille prenait un bain, tout était déjà trop tard.

En ouvrant la porte, le téléphone avait glissé de mes mains, mes yeux étaient figés, mes mains glacées de terreur et mes pieds dans le béton. La vue devant moi était simple, ma fille s'était noyée. Son beau visage était devenu tout blanc, ses yeux livides, ses pieds flottaient à la surface et sa bouche l'air de dire « papa aide-moi ». Mais papa, il était trop tard.

J'avais débloqué de mon état de statue, et je m'étais avancé vers elle en une fraction de seconde, pour la sortir de l'eau et toucher son corps froid sans coeur qui bat..

Maintenant, le lendemain de sa mort, rien n'avait d'importance. Ni même mon futur, juste la ligne de ma mort qui avait été tracée.

9 Façons de mourirOù les histoires vivent. Découvrez maintenant