La plume de l'inktober

24 - Chop

- Elle est bizarre, ta hache... affirme-t-il.

- Comment ça ? demande le bucheron.

- En général, il n'y a qu'un seul coté qui coupe.

- C'est une hache de guerre, explique-t-il.

- Mais pourquoi tu coupes du bois avec ça ?

- J'ai rien d'autre, d'accord ? Arrête de me souler avec tes questions !

Il plante une dernière fois sa hache dans l'arbre et essuie son front.

- Ça va, c'est pas fatiguant de ne rien faire ?

- Non ! répond-il avec un sourire narquois.

- J'imagine que tu as la flemme de me ramener une bouteille d'eau.

- Ce n'est pas ton imagination, rassures-toi !

Il soupire, un sourire amusé aux lèvres et laisse le flemmard seul. Ce dernier se repose sur l'herbe, n'entendant pas le danger approcher.

Une créature énorme, affamée, s'approche du jeune idiot. C'est la seule viande qu'il a senti à quelques kilomètres à la ronde... De plus, les humains sont faibles, il n'aura aucun mal à le tuer.

C'est le bruissement des feuilles qui lui fit relever la tête pour voir le monstre qui s'apprête à l'attaquer. Au dernier moment il esquive le coup de griffe qui lui aurait certainement été fatal au vu de la marque qu'il laisse au sol.

Sans avoir le temps de se relever, il recule jusqu'à l'arbre que coupait le bucheron juste avant. Mais maintenant, dos contre, il n'a pas le temps de fuir la bête en face de lui...

Alors que le monstre lui saute dessus, il retire la hache de l'arbre avec une force qu'il ne se connaissait pas et d'une simple rotation plante la hache dans la tête de la créature, en plein vol. Son élan fait qu'elle lui tombe dessus quand même.

Sa respiration est saccadé. Venait-il vraiment de la tuer ? C'est le sang coulant sur lui qui le confirme.

- Ah... Du sang...

Et il s'évanouit.