La plume de l'inktober

21 - Drain

Je finis mon verre jusqu'à la dernière goutte. Et je m'en sers un autre. En portant la bouteille à mes lèvres, je ne sens aucun liquide traverser ma gorge. Je regarde le verre, vidé. Je secoue la bouteille, vide. 

Sous la colère, je la jette dans la pièce. Même l'alcool, me trahit ! Je n'en peux plus... 

Ma femme. Mon gosse. Mon chat. Mon chien. Tous ont fui. Aucun n'est fidèle ! Il ne me méritait pas... S'ils ne sont pas capable de me supporter pour une crise... ou deux. Ou trois. 

Peut-être que c'est de ma faute. Non, ce n'est pas possible ! Ils ne peuvent pas tous être parti à cause de moi ! Je les aimais... 

J'avais peut-être un peu bu. Une goutte ou deux. Un verre ou deux. Un bouteille ou deux. Un pack de bière ou deux. c'est si dur de compter, l'alcool glisse si facilement dans l'œsophage ! 

Je me retourne vers les restes de ma bouteille, en morceau. Bien sûr que c'était de ma faute. Que je ne m'étais pas assez battu. Mais je n'avais plus la force. Je ne l'ai plus depuis longtemps.

Je suis vidé.