La plume de l'inktober

4 - Spell

- Recommence ! m'ordonna-t-il

- Aramentraere !

- Non, toujours pas ! s'énerva-t-il.

- Je n'y arrive pas ! me plaignai-je.

Il soupira, se massant du pouce et de l'index le nez. Il tentait de se calmer, comme à chaque fois.

- Tu veux que je te montres, encore ? me proposa-t-il.

Je hochai de la tête, un rictus montrant que j'étais désolé.

Il soupira de nouveau, et prit la feuille tachée d'encre dans sa main. Il se concentra puis, tendant le doigt sur la plus grosse tâche, lança :

- Atramentrahere !

La tâche d'encre se mit à se déplacer sous les ordres du doigt du mage, emmenant avec elle les autres imperfections dans sa danse. Un flamme noire finie par se dessiner.

- Tu vois ? C'est un sort basique. Tu en es parfaitement capable, m'assura-t-il maintenant son impatience calmé.

- Mais je n'arrive pas à le dire... expliquai-je. Je ne visualise pas le mot !

Un sourire se dessina sur ses lèvres.

- C'est donc ça ! Le problème est beaucoup moins compliqué que ce que je pensais !

- Vraiment ? l'interrogeai-je sans comprendre.

- Prends une feuille et ta plume.

- Pourquoi ? demandai-je en m'executant.

- Tu vas voir...

Il attendit que je sois prêt à écrire, avant de m'épeler :

- A-t-r-a-m-e-n-t-r-a-h-e-r-e

Le mot écrit, je le lis dans ma tête et me rendis compte que c'était le sort.

- Maintenant, tu y arriveras mieux !

Je pris la feuille face à moi, et imitant sa position, je lis le mot :

- Atramentrahere !

Le mot que j'avais lu se déplaça sur la feuille, obéissant à mon doigt. Tout sourire, je dessinai la première chose qui me vint à l'esprit.

- Une jeune pousse... commenta mon professeur. Jolie métaphore !

- Merci monsieur.

- C'est toi qui a lancé le sort !

Je souris. Il avait raison. Je pouvais maintenant devenir mage.