какой-то арт хаус

без названия.

вот мы и впервые поговорили за все это время.
ты открыто признал, что тебе просто скучно. все эти вопросы не впопад, общение на отвали, ещё от меня что-то требуешь, будто я тебе должна.
а в конце опять игнор.

ты отрицаешь то, что мы перестали общаться, сваливая это все на обычную нехватку времени. неужели ты хочешь сказать, что у тебя не находилось пяти минут в день, чтобы узнать как у меня дела?

те сообщения, что я строчила ночью в феврале, вся в слезах, умоляя тебя все вернуть, что ты на них ответил? ты помнишь?
ты промолчал.

господи, как же я тогда унижалась.
хотя сейчас мало что изменилось.
ты ведёшь себя как последняя мразь, звоня мне, как будто я тебя попросила, будто одной мне это надо.
а я как дура отвечаю.

ты меня спрашиваешь почему я такая депрессивная, и от этого вопроса у меня начинается легкая истерика, ведь ты все прекрасно знаешь и давишь туда, где болит.
« — нормальная я.»

я думала больнее чем ты мне сделал уже сделать нельзя. а ты оказывается профи, можешь дальше.
мои поздравления.