какой-то арт хаус

осталось только ничего.

закрываю за собой дверь класса фортепиано и вновь оказываюсь в школьном коридоре с парой перегоревших ламп.
я же уже готова была утопить все воспоминания, зачем, почему именно сейчас, в этом пустом коридоре ты?

смотришь прямо в глаза, не пряча, и кажется, касаешься прямиком моей души.
мне никто не угодит, кроме твоих привычек.
я люблю тебя.
но ведь ты столько раз бросал меня на произвол судьбы, что пора бы уже научиться выживать отдельно.

мои книги - это к тебе молитвы, почему бы и нет? хотя ты их не читаешь, искренне надеюсь.

внутри меня вспыхивает новый пожар, но мы проходим мимо друг друга и холод, острее зимы в Сибири, впивается острыми клыками в мои легкие.

я понимаю, что вероятнее всего, мы бы не нарядили вместе ёлку в нашей квартире,

не завели бы кошку шоколадного окраса, под цвет твоих глаз,

я бы не готовила тебе завтраки,

а ты бы не провожал меня до работы,

мы бы не катались до рассвета
по пустому мкаду

и не танцевали на лестничной клетке босиком рок-н-ролл.

я не Кортни Лав, а ты не Курт Кобейн.

но мы могли бы быть счастливы здесь и сейчас. сейчас, пока наша юность только распускает свои бутоны, сейчас пока снег в наших глаза ещё не утратил свою белизну, сейчас, пока нам попадаются счастливые трамвайные билеты, сейчас пока бариста готовит большой карамельный капучино, сейчас пока на деревянной статуи белого медведя можно красным маркером вывести стих Маяковского.

но видимо нет.
прости за излишние мечты.
живи за нас двоих, я очень тебя прошу.

'у нас был бы кот, но мы завели ничего в нашем нигде.'