какой-то арт хаус

без названия.

уже вечер, а я все продолжаю ждать, что на экране телефона высветится твоё имя,
и ты дашь понять, что тебе не все равно.

в конце концов, все хорошие истории оставляют в душе толику надежды на лучшее. а это выглядит таким фальшивым. таким неправильным.
надежда всегда умирает последней, но и она же тебя убивает, не так ли?

два года к ряду, у меня синдром брошенки. синдром человека из прошлого, что никогда не сможет ощутить влюбленности в настоящем. и моё сердце — всего лишь ностальгия годами.

помню я тебя спросила о том, чтобы ты делал если бы я умерла. на что ты попросил так никогда не говорить.

а чтобы ты ответил сейчас?