какой-то арт хаус

спички и мертвые души.

« — знаешь, у меня душа романтика и поэта. а в твоей всего-лишь ледяной скептицизм. но я закрываю на него глаза. знаешь, даже в твоём скептицизме я всегда находила что-то своё. будто это то, чего мне всегда нахватало, чтобы успокоить своё рвение к излишней мечтательности.»

скучные книги два раза читать не круто, да?
хочешь, я напишу второй том 'мертвых душ' для тебя?
там будет про осень, печали и нас.

знаешь, если бы я сидела в холодном парке и рассматривала след от помады на своем стаканчике с кофе, а ты просто был бы рядом и поджигал сигареты спичками — то этого было бы достаточно, чтобы мне стало легче.
можешь не обнимать, не целовать, не сравнивать меня с милыми животными, не спрашивать какого мне лучше чаю, все чего я прошу, это быть рядом.

чёрная пелена укутала городское небо, с которого капал то ли дождь, то ли мокрый теплый снег.
наверное, точно такая же мрачная пелена поселилась и в моем сердце.
белые фонари по-грустному освещают безлюдные улицы сквера.

слезы полились сами собой. соленые капли очень медленно ползли по моим щекам.
на улице давольно тепло, а в душе темно и холодно.

я полностью пуста.
на языке ни одного слова.
в голове ни одной мысли.
в душе ни единого чувства.
все они куда-то спрятались, взялись за руки и залезли в шкаф или под кровать, чтобы я их не нашла.

все такое горькое-горькое,
как плитка чёрного шоколада,
как граммофонные пластинки,
как осенние листья,
как наши чувства.

раньше внутри все горело, а теперь там лишь пепел и детские сказки.
спасибо тебе, мой Гоголь.