какой-то арт хаус

ошибка.

я потерялась в себе.

все вокруг — одно.
все вокруг — перемешалось.
двигаясь по такому до боли знакомому маршруту, я слушаю улицу.

прохожу мимо девушки, которая держит в руках сигарету и чувствую запах булочки с корицей.
прохожу мимо французской пекарни, которая вся пропахла табаком.

в голове перемешены остатки фраз, запятые, вопросы, восклицания и точки, точки, точки, точки, очень много точек...

— девушка, простите!
я рефлекторно поворачиваю голову и вижу тебя. дыхание перехватывает, а руки начинают дрожать.
— вы не подскажете, как пройти к метро? - но вот, передо мной уже не ты, а просто прохожий.
— нет, простите, я без понятия. - совершенно безжизненным голосом соврала я.
легче сказать, что ты не знаешь, чем долго и мучительно объяснять все.

« — скажи, я тебе нравлюсь?
— я не знаю...»

на тот момент я мучалась задавая вопросы, что значит твоё «я не знаю.» и лучше бы никогда не узнала.
лучше бы я не слышала твоё «люблю тебя».
ошибка. ошибка. ошибка.

иногда мне кажется, что все это специально для тебя.
мои слёзы — твоё вино.
моя боль — твоя любимая книга.
мое сердце — твоя мишень, по которой ты неоднократно стреляешь.