desde el borde de la herida a lo profundo de mi alma

el ritual

Ya son las seis pronto nos cubrirá con su oscuro manto la noche y caerá la lluvia, el frío, el dolor de tu ausencia. caerán mis letras como pétalos de flores Ya marchitas caerá mi lápiz y el grafito se esparcirá como Polvo en el viento.
caerán los sueños y renaceran eran las dudas brotaran lagrimas libertarias de unos ojos atormentados.
caerán los muros de la razón para que salga la locura recetarle versos a la luna.
caera una sonrisa tras ser herida por amargura
Ah caído el alba, el ocaso es el único causante de su muerte.
Ya son las seis el tiempo danza con la agonia.
Ya son las seis la muerte y su guadaña se ocultan tras poetas agonizantes.
Ya son las seis la poesía ha dado inicio a su ritual.