люблю твой стиль.

4

Соня была не особо уверена в правильности своего решения, накидывая на голые плечи черное пальто, заматывая на шее мягкий шарф, и, поправляя в очередной раз прическу, надеялась, что этот Мирон не позволит себе лишнего: она у нас девушка занятая для таких любителей походов по ресторанам, хотя, кого брюнетка пытается обмануть? Малышева - одна. Никого к себе не пускает, счастливо и ярко улыбается, но за глазами пусто и как-то мутно, вроде бы и встречается с кем-то, но всякий раз отнекивается от предложений наконец-то выйти замуж, расходится, встречает мудаков, с которыми ей даже легче, чем с влюбленными в нее парнями. Им не нужно от нее абсолютно ничего, кроме заголовков и совместных фото в СМИ. Реклама на ногах, сука, сраный манекен, как... Как Мирон. Соня как-то даже понятия не имеет: радоваться или плакать от того, что она на него в этом похожа, что единственная цель, с которой люди приходят в её жизнь - раскрутка бренда, пиар. Сама девушка никому не нужна - всем гонятся на именем известной стилистки, как за псевдонимом императора. Брюнетка попрощалась со своими коллегами и вышла на улицу, пытаясь разглядеть на парковке заявленную машину, на секунду кинув взгляд на черное мазерати и мужчину рядом с ним. У нее, между прочим, мечта всей жизни прокатиться на такой тачке по Питеру. В принципе, вполне ожидаемо для девочки, которая росла на окраине города без отца с мамой, бабушкой и старшей сестрой, которая сейчас в разводе и воспитывает дочку одна.

- Я еще не приведение, чтобы ты меня не замечала, - послышалось со стороны машины.

- Мирон? - удивилась Малышева, взглянув на него.

С языка едва не сорвалось "а где твоя куртка, которую ты не снимаешь с универа и кеды оттуда же?", потому что она явно ожидала всего, но не пальто и костюм с бордовой рубашкой, а вот кроссовки ее не удивили, да. Не хватает пафосной музыки на фоне, как в фильмах, когда появляются крутые парни и все разруливают.

- И тебе добрый вечер, - кивнул Федоров и, потушив сигарету на асфальте, открыл перед ней дверцу. - Прошу.

- И руку подашь? - спросила Соня, подойдя к нему, и, увидев протянутую раскрытую ладонь, вздохнула. - Я пошутила.

- А я нет, - пожал плечами он, глядя на нее. - Садись.

И в салоне играл, блять, не Оксимирон, как была уверена девушка, рассказывая своим коллегам, что ее ждет сегодня вечером, не упоминая имени своего будущего спутника - какой-то немецкий рэп, слова которого брюнетка, конечно, не понимала и даже не пыталась.