Elle t'entend chanter, la fille de Claude. Dans des chambres éteintes, le prélude continu de l'homme qui tombe avec ses mains. Elle t'attend, elle connait tes os, leurs bruits dans l'usure, elle devine la pâleur des membres, la chaleur qui s'efface. Tu la tiens comme une poupée entre tes jambes, tu oublies comment jouer et ses mains chavirent comme des pierres sur ta voix. Elle te dévore les doigts. Elle t'enferme dans ses yeux et te pleures devant Claude qui fait courber son dos sur les parois du plafond. Tu n'as rien d'un géant, tu déposes le poids de la fille, tu ne connais rien de son visage. Tu danses, tes mains sur sa peau, tu lui empêches ses cheveux de lin. Et elle se brise en toi comme d'irréparables frissons, la fille de Claude.
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faux-fuyant
Short Storyà chacun sa façon de fuir, voici la mienne. | un recueil | ***les images proviennent toutes de "we heart it", elles ne m'appartiennent donc pas*** (si vous voulez aller chercher les photos utilisées ici, allez sur mon compte we heart it que j'ai mis...
