#archivemicronouvelles43
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C'était un soir d'été.
Je sus que je ne deviendrais jamais père.
Je serrais ma guitare contre moi.
Devant mon public, et je jouais.
Je compris que je n'avais jamais eu de temps.
Pour rien d'autre dans ma vie.
Que la musique.
J'avais essayé d'aimer, et parfois, d'être aimé.
Sans conviction, presque pour passer le temps.
Ma vie c'était la route.
Ma vie c'était un bout de bois et six cordes.
Aujourd'hui encore, sans cesse, je joue.
Je ne sais rien faire d'autre.
On m'aime un instant.
On tape du pied.
On applaudit.
Personne ne viendra jamais fleurir ma tombe.
Aucun enfant ne se blottira dans mes bras.
Seulement cet instrument, qui pleure plus qu'il ne rit.
Qui hurle plus qu'il ne chante.
Et ma voix rauque qui l'accompagne.
Dans notre requiem sans fin.
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Micro nouvelles - Premiers émois
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