Count me in!

XI

Le Stonewall, fidèle à lui-même, respirait la joie de vivre. Un peu plus peuplé que d'habitude, les gens se bousculaient pour passer au bar et commander leur énième verre d'alcool. Steve, le barman, était aidé par deux stagiaires qui ne savaient plus où donner de la tête. Ils transpiraient et couraient dans tous les sens, tendaient leur oreille pour entendre la demande des clients, et avaient les mains qui collaient tant ils avaient renversé des boissons. Dans les haut-parleurs, S.O.S de Rihanna faisait danser la foule et, au mur de gauche, les dizaines de drapeaux donnaient des couleurs au sobre bar.

Ismaël faisait tournoyer sa paille dans son Mojito bien frais. Le verre était recouvert de gouttes d'eau qui perlaient sur ses doigts bronzés. Il regardait fébrilement sa montre toutes les minutes, et jetait des coups d'œil furtif vers la porte d'entrée. Il sortit son téléphone et fit mine d'être occupé, puis il replaça son choker autour de son cou, et enfin il renoua les lacets de ses Nike neuves. Il était nerveux. Stressé, voire même angoissé. Pourquoi avait-il dit oui ? Pourquoi, encore une fois, se retrouvait-il dans ce bar ? Et surtout, pourquoi s'était-il convaincu que cette rencontre était un rencard ? Peut-être que Joshua voulait seulement être amis. Peut-être que, comme une gamine de douze ans, il se faisait des films. Lui qui toute sa vie s'était pensé hétéro, il se retrouvait à attendre un type dans un bar gay, et il se remettait sérieusement en question. Tous les jours. Toutes les heures, et toutes les minutes. Depuis presque un an déjà.

Une main chaude se posa sur son épaule et émit une légère pression.

-Hey.

-Ah, salut. Désolé, j'ai déjà commencé, dit Ismaël en désignant son verre à moitié vide.

-T'en fais pas. Alors, ça roule ?

Joshua s'assit en face d'Ismaël, retira son petit sac à dos et le posa sur la chaise adjacente. Il interpella un serveur qui passait là, commanda lui aussi un Mojito, puis il se débarrassa de sa veste en jeans. Il portait un débardeur rouge à franges à travers desquelles on voyait un peu son nombril, et un pantalon noir qui serrait ses mollets musclés. A son oreille droite, une boucle d'oreille argentée pendait et vacillait à mesure qu'il bougeait sa tête. Ses cheveux blonds arrivaient à ses épaules et il les ramena en un chignon désordonné.

-Oui, ça va. Et toi ? T'as pas froid, par hasard ?

-Nan, t'inquiètes. Tu me donnes chaud.

Joshua envoya un clin d'œil qui mit Ismaël mal à l'aise ; il n'avait pas l'habitude de se faire draguer par un autre garçon. Alors, en guise de réponse, il rit doucement puis reprit une gorgée de sa boisson pour cacher sa gêne. Il y avait un silence pesant, mais Joshua relança la discussion.

-Tu fais quoi dans la vie ?

-Je suis en traduction, au Campus 3.

-Stylé. T'étudies quelles langues ?

-Anglais, japonais, russe. Et toi, t'es étudiant ?

Joshua reposa le verre qu'il venait de recevoir et rit bruyamment.

-Je suis blessé ! J'ai une tête d'étudiant ? Tu me donnes quel âge ?

Ismaël analysa les traits du visage de son nouvel ami et se concentra.

-Vingt-cinq ?

-T'es fort, très fort. Ouais, j'ai vingt-cinq ans. Je suis diplômé depuis l'année passée, en tourisme. On fait la paire ! On pourrait monter notre boîte. Moi, je m'occupe des visites de musées en français, et toi tu traduis aux touristes. Pas mal, non ? On serait... les Gay Instructors.