Galatée

Prologue

Sur les rives de la Charente se dressait l'École des Carnes. Le bâtiment de pierres blanches se reflétait dans l'eau, miroir distordu dans les flots. Aux fenêtres, les élèves regardaient le ciel, le menton dans la main. Dans l'atelier, certains sculptaient, d'autres croquaient, mais tous créaient, du bout du stylo ou de la pointe du pinceau, les yeux usés par les écrans, les mains couvertes de fusain.

Dans l'École des Carnes existaient ceux de l'intérieur, ceux qui dormaient sur place, dans les chambres exiguës sous les toits, ceux qui ne sortaient presque jamais, habitués à un rythme de vie qui semblait presque décalé, comme sur autre fuseau horaire. Ce n'était pas un groupe à part, pas réellement, mais certaines règles ne quittaient pas leur cercle, comme un accord tacite qui aurait été passé, il y a de cela des années.

Au milieu de ces règles existait une légende.

À vingt-trois heures, dans le secret de la nuit, viens murmurer un secret dans le trou de l'atelier, souffle tout bas, et tourne, vole, va, ne te retourne pas : le Sycophante t'exaucera.

Entre les murs de l'École vivait un secret que personne n'avait jamais percé.

Ce vendredi-là, les pierres de la cour intérieure étaient barbouillées de carmin.