Un récit,
Une vie,
Un chemin,
Une fin.
Chaque jour
Il s'efforçait
D'écrire ce qu'il était
Depuis toujours...
Chaque aube éphémère
Le faisait se noyer
Dans son âme... mère
De ses mots fantasmés.
Et comme toujours,
Ils étaient beaucoup trop lourds
Pour un esprit de son âge,
Alors ils finissaient enchaînés à une blanche page.
Toute les nuits,
Les yeux ouverts
Sur l'Univers
Il écoutait les bruits...
Et l'Esprit du Soir
Lui murmurait alors,
De fabuleuses histoires
Auxquelles il croyait très fort.
La journée,
Barricadé dans ses rêves,
Il écrivait ce qu'il savait,
Sans trêve.
Quand tombait le jour,
L'homme affamé
Mais heureux, toujours
S'en allait penser...
Il restait vif,
Il attendrait son objectif...
Il écrirait la vérité
Du monde oublié.
Sommeil,
Soleil,
Ils étaient sans importances,
Il fuyait le Silence...
Mais il finira,
Il terminera
L'œuvre de sa vie
Le miroir de son esprit.
Il voulait faire rêver les enfers,
Plier les éclaires...
Créateur de son chemin,
Il voulait s'envoler parmi les nuages
Et exister à travers les âges...
Il était écrivain.
©️
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Entre les mondes
PoesíaDans ces lignes éphémères, Que j'écris face à la mer, Je conte en poésie vagabonde Toute la beauté d'un monde. Bienvenue dans ma poésie. Entrez dans mon univers de rime, lisez entre les lignes et baladez vous entre mes mondes. Mais surtout ab...
