p r o l o g u e

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La plume dans sa main droite, elle pose ses mots sur le papier blanc. Les gouttes de pluie s'écrase contre la vitre et le ciel déverse toutes les larmes de son corps comme une déchirure. Dans son cœur, elle pleut.

« 25.11.2019 — 15 : 05 »

Son souffle se bloque dans ses poumons, l'air lui manque, elle ravale ses larmes. Elle meurt doucement, il faut qu'elle déverse sa douleur quelque part pour respirer de nouveau. Elle se demande quand l'oxygène va-t-il entrer de nouveau dans ses alvéoles pulmonaires.

« Mon pauvre amour »

La plume glisse sur la feuille de façon incontrôlée. Elle ne peut plus faire demi-tour, c'est trop tard, maintenant.

Les mots s'enchaînent et lui font tourner la tête. Elle est entraînée dans une valse vertigineuse et manque de tomber dans un ravin sans fond. Elle va se faire mal, mais cela est nécessaire. La dame qu'elle voit toutes les semaines lui a fortement conseillé de laisser ses tourments s'écraser sur le papier. Elle l'a prévenu, elle aura mal, mais tant pis.

Bientôt, la respiration sera de nouveau là, même si son souffle restera saccadé.

« Elle a brisé son cœur sur moi » c'est ce que son amour lui avait dit avant de s'envoler vers une destination où celle qui aime ne sera.

« C'est fini entre toi et moi, je pars et je ne reviendrai pas » avait-elle rajouté.

𝗟𝗔 𝗟𝗘𝗧𝗧𝗥𝗘, weƞɾeƞeOù les histoires vivent. Découvrez maintenant