POÈMES À L'ENCRE JEUNE

XI

Au loin dans la douce campagne,
De mes vieux qu'est la Bretagne ;
J'observe non sans champagne,
Un dessin qui se déroule.

Une voiture qui roule,
Des tourterelles qui roucoulent ;
Deux bras qui s'enroulent,
Le temps qui s'écoule.

L'arbre rit de l'alouette,
Il me cache sa silhouette ;
Mais lorsque je tourne la tête,
Se dessine le dessein champêtre.

Une voiture qui roule,
Des amoureux qui roucoulent ;
Deux ailes qui s'enroulent,
Le temps qui s'écoule.

De l'autre côté des champs,
Lorsque vient, que frappe le vent ;
Hommes comme femmes peuvent ouïr le chant,
De l'habituel événement.

Une voiture qui roule,
Des tourterelles qui roucoulent ;
Deux bras qui s'enroulent,
Le temps qui s'écoule.

À ma mort je verrai Dieu,
À ma mort je serai heureux ;
Et ma plume rêvera mieux,
Que ma conscience d'homme soûl.

D'une voiture qui roule,
Des amoureux qui roucoulent ;
De deux ailes qui s'enroulent,
Du cidre qui s'écoule.