الكأس الخامس بعد المائة

686 115 19
                                    

أكرهُ النظر إلى كتاباتي، تبدو مثالية للحدّ الخانِق، وأنا شخصٌ يا عزيزي، متآكل مثقوب حتّى آخر نفسٍ منه، يهربُ من الكَمال والمثالية، وحيدٌ منصوف، لا يمتلك حبًا أو سببًا للعيش سِوى أنه جبان جدًا لقتل نفسه.
صرير باب غرفته والنوافذ المكسورة، أنامله المرتعِشة، وظهره المكسور من ثقل الهموم. محشو بماء مالح يسمّى دموع، لكن بحرَ عينيه لا يرمي بأمواجه خارجًا مهما جَرى، مريضٌ يتنفّس فكرة الموت صباحًا ومساءً، ممتلئ بالهرَاء، وكل ما يفعله هو الكتابة.

نادي الكؤوس الفارغةحيث تعيش القصص. اكتشف الآن