Can I save you?

Глава 1. С чего начнем?

Вы верите в попаданчество? Я нет. И героиня этой до скрипа зубов приторной истории тоже нет. Но как там? Незнание не освобождает от ответственности? Вот тут примерно такой же принцип. Ладно-ладно, я начинаю.

                                 ***

Утро отчаянно пробивалось сквозь плотные шторы просторной комнаты. "У меня нет плотных штор. И комната ни черта не просто...стоп". Мысли закрутились в голове отчаянным вихрем, сметая здравый разум, на место которого тут же встала безапелляционная паника, а-ля подвинься, дружок, я тут теперь главная.

— Я, мать вашу, где... — резко сев на кровати, произнесла, а точнее испугано прохрипела девушка, отгоняя неуместные мысли о похищении дрожащими руками, словно назойливых мух. Кому это вообще надо? Комната была и правда просторной. Даже слишком, особенно для привыкшей к тесной, но вполне уютной комнатушке Крис. Белые стены и пол вовсе не вызывали ощущения бездушной палаты, кровать под девушкой чертовски мягкая, светлая мебель и разбавляющие идеальный белый растения почти на каждом углу и полках, действительно плотные шторы цвета топленого молока, едва пропускающие лучи утреннего солнца лишь добавляли уюта. Крис аккуратно встала, обнаружив свой телефон на прикроватной тумбочке, так же выполненной в светлых тонах и украшенной маленьким сукулентом. И все это, конечно, великолепно, если бы сердце не билось как сумасшедшее от страха, а ноги бы предательски не подкашивались на пути к окну. Зажмурив глаза, словно это последний момент в ее жизни (на этой мысли внутри что-то неприятно зашевелилось), Кристофер резко дернула шторы в разные стороны, едва ли не сломав золотистые кольца, на которых они держались. С невероятным страхом открывая глаза, девушка с огромным усилием удержалась на ногах, понимая что то, где она находится — даже близко не рядом с домом. Вместо потрепанных годами многоэтажек — идеальный газон, деревья и дорога. До чертиков знакомый пейзаж... Все-таки присев на пол, от греха подальше, взгляд упал на большое зеркало в оправе молочного цвета, от которого начинает тошнить из-за волнения, прикрученное к стене.

— Что... — единственное, что вырывается из уст Крис, скорее для того, чтобы точно убедиться — это ее отражение.

Вместо привычной для самой себя Крис, одетой в огромную одежду, с волосами, вечно неуложенными и постриженными под каре, синяками под глазами, перед зеркалом сидит... повзрослевшая версия? Черты лица, фигура, рост, цвет волос и глаз, все то же самое. Только вот на месте огромной рубашки — шелковое ночное платье, тоже, мать его, светлое, вместо привычного и удобного каре — волосы ниже лопаток (уже до ужаса неудобно), а вместо проблемной подростковой — чистая, явно получающая кучу ухода кожа. Взгляд опускается на маленький знак бесконечности над ключицей, рассмотреть который мешает тонкая лямка, разумеется тут же спущенная с плеча.