Comptine d'un autre été

Une

Querido escritor oscuro (otra vez):

Hoy he terminado mi historia. Y me he sentido como si lo hubiese soltado todo. Como si el final ya estuviese escrito, como si ya no tuviese que ganarme un dolor de cabeza pensando en si podría o no hacerlo. Creo que hasta me siento bien, ¿Sabes? Creí que ahora podría sonreir por fin;

Pues no, creo que ha sido todo lo contrario.

Se ha ido la única historia que me pemitía desahogarme. Y dirás ¿Desahogarte? ¿Es que tenía algo que reflexionar? 

Pues como todas las historias; Nada es lo que parece. Nadie es lo que aparenta ser. Ni todos los buenos son tan buenos, ni los malos tan malos. Y que todo tiene un segundo camino, aunque no se ve tan claro al principio. Creo que ponerlo entre una vida de privación de la libertad o una muerte era algo extremo; me gustó escribir algo tan, tan surrealista y darle forma. En el fondo eso es lo que quise desde el principio. ¿Para qué quería contar una realidad aburrida? Ya tenía la mía para eso. Y dije "Bueno... toca empezar de nuevo"

Y no pude. De buenas a primeras, y aunque no te lo creas, todo se derrumbó,se puso negro y mi tercio de musa que no te implica a ti, se cruzó de brazos y se dio media vuelta; ahora está enfadada conmigo. Ahora no es tan fácil. Cuando el problema eres tú y no una crítica como suele pasar siempre (Y no digo tú de Tú. Digo "tú" a modo explicativo. ¿Cómo vas a tener tú la culpa de nada?), no sabes cómo se reacciona. Yo he reaccionado volviendo a escribir "próximamente" al lado del título y dandome cuenta de que si sigo pensando en cómo empezar a escribirla puede que me pase como muchas otras; acabe aburriendome, acabe pensando "no sirvo para escribirla" 

"Quizás no es una buena historia, y no merece ser escrita"

"Quizás soy yo, que no merece escribirla"

Así que, yo creo, que irme no, pero tampoco quedarme; quedarme solo si ese tercio de cuatro partes no vuelve. ¿Que eso no existe?

¿Me llamas loca, a mi? 

Gracias, lo necesitaba.