come as you are ↠ l.s

diez

En algún lugar entre los sueños y el estar despierto, Louis lo besa. Sueña más de lo que está despierto, pero se siente tan real como puede ser. El calor del cuerpo de Louis sobre el suyo. Su peso sujetando a Harry al colchón. Como un tipo sublime de parálisis del sueño.

Es demasiado pronto. El cielo está oscuro y la calle de abajo está en silencio. La noche se aferra tercamente a todo. A sus huesos. A su habitación, que está sobrecalentada y bochornosa una vez más. La parte de él que está despierta patea sus mantas al pie de la cama. La parte de él que todavía sueña alcanza a Louis. En el lienzo oscuro de sus párpados, donde todo es posible, Louis es rígido y firme. Es como el terciopelo donde es suave y piedra donde es musculoso. Cada parte de ellos se toca. Fricción entre manos juntas, entre bocas aplastadas, entre piernas separadas.

Harry se da vuelta y se muele en su colchón. Más tarde, razonará que solo estaba tratando de sentirse cómodo. Pero nunca deja de mecer su erección. Cuando se viene, es con un estremecimiento y un grito de asombro. Un jadeo de vigilia. El sueño aparece y burbujea con ruidos blancos y se desvanece en negro. Y Harry yace en sus pantalones sucios de vergüenza.

Más tarde, cuando Louis le pregunta cuál es su poema favorito de Keats, Harry solo piensa en esa mañana. Las cejas de Louis se contraen cuando Harry no responde de inmediato.

"Probablemente el Libro Uno", dice Harry. Su voz suena corta. Parece que se está canalizando hacia la habitación a través de una cuerda. Como si estuvieran al otro lado de un teléfono viejo. "De Endymion."

Parece que Louis está esperando una explicación, por lo que Harry saca el libro que Louis le dio de su bolso. No ha dejado de llevarlo, por pesado que sea.

"Es el que empieza: "Una cosa bella es una alegría para siempre"", dice Harry, aunque supone que Louis lo sabe. "Hay una parte realmente agradable en la segunda estrofa."

"Léemelo", dice Louis, cruzando los brazos sobre el escritorio.

Harry levanta el libro un poco más cerca de su cara y se aclara la garganta:

"...También lo hace la luna,

La pasión de la poesía, glorias infinitas,

Nos persiguen hasta que se conviertan en una luz alegre

Hacia nuestras almas y se atan rápidamente a nosotros,

Eso, ya sea brillo o tristeza;

Siempre debe estar con nosotros o moriremos."

Cerrando el libro, dice: "Se expande en la primera línea del poema. La belleza, sea lo que sea para ti, vive con nosotros para siempre. Nunca se va. De lo contrario, sin ella, morirás."

"¿Crees que es una muerte metafórica o física?" Louis pregunta.

"Ambos", dice Harry. "Keats siempre tuvo miedo de morir joven." Él recuerda "Cuando Tengo Miedo" y Louis asiente de acuerdo. "Pero era noble. Creo que las personas nobles siempre se preocupan por la muerte espiritual y metafórica. Muerte del alma."

"¿Estás seguro de que no quieres enseñar?" Louis pregunta. "Creo que serías genial en eso."

"¿De verdad?"

"Estoy aprendiendo en este momento", dice Louis. "Por favor, continúe, profesor Styles."

Harry pone una cara severa. "Es Dr. Styles."

"Claro, por supuesto", dice Louis, sonriendo. Llaman a la puerta de su oficina. "Creo que es Michael."

Harry se levanta y recoge sus cosas.