Eres como una comezón en la conciencia, una bala perdida alojada en mi cabeza, dolor constante que me atormenta, refugio del silencio y la imprudencia, legado que aun no se ha escrito, tempestad que nubla mis sentidos.
Que difícil existir cuando la vida no nos llena, que desgarrador respirar en este deplorable sistema, perturbado y aborrecido, desdeñado y corrupto no es soportable mucho menos acogido.
Siento un frio a mi alrededor, ¿será que estoy muriendo? Pero no me da pavor, los cimientos se están fragmentando, el error es inminente y eso me está gustando, mancillado por la destrucción, un ciudadano preso de su condición.
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Mercenario De Ilusiones
PoetrySomos locura, claridad o enajenación, afirmamos, refutamos o cuestionamos, ignoramos, admiramos o nos apiadamos, somos todo y a la vez nada, eso es parte de nuestra raza, tan "superior" pero a la vez "inferior", pero yo no soy nadie para sublimar es...
