Cœurs et Cicatrices

Chapitre 7

-Hello vous :D Ici Shade!

-Et Kay, pour vous servir.

-Et bien sur la superbe bêta de la mort qui réanime : SERPENTA :D

-L'équipe est donc au complet pour vous présenter ce nouveau chapitre :)

-On espère vraiment que la suite de l'histoire vous plaira, car même si pour nous elle est logique, elle n'est pas parfaite et les choses devraient être différentes dans la réalité. Donc on espère que cela vous conviendra :D

-Après, ce n'est que notre vision, de deux êtres, trop abîmés par la vie. On vous laisse avec eux et on vous souhaite une bonne lecture.

-Et on vous dit à dans deux semaines :D Pensez à nous suivre pour ne rien raté :D Love sur vous <3 

***

Chapitre 7.

Drago s'arrêta devant le journal apporté par Lexi ce matin-là. Ses doigts se baladèrent sur les photos animées de la première page, les lignes serrées de l'article mais son regard, lui, était fixé sur la date en haut. Il n'eut pas besoin de réfléchir, de calculer, de penser. Comme si son esprit voyait enfin ce qu'il avait toujours su, c'était une confirmation. Il se souvint du dernier journal qu'il avait vu. Juste avant de se perdre. Non, avant de se faire prendre.

Un an, cinq mois et dix-huit jours.

La durée séparant les deux dates. Le temps durant lequel il avait été dans ce cachot puis dans cet appartement. L'étendue de son enfer. Cela paraissait tellement infime, un grain de sable. Pourtant cela ramena des souvenirs. Des pensées dont il ne voulait pas.

Les rires gras. Les pavés froids. La douleur.

Ses doigts se serrèrent, froissant le journal et il s'acharna jusqu'à le rouler en une boule chiffonnée qu'il lança dans un coin de la pièce avant de regagner la chambre pour se terrer contre la fenêtre. Il devait repousser tout cela. Il refusait de se souvenir. Alors il se concentra sur ce qui ne lui faisait pas mal.

La voix grave. L'eau. Le soleil.

Mais cela ne fonctionnait plus aussi bien. Les cauchemars grappillaient un peu plus son esprit, chaque nuit. Les souvenirs revenaient, s'imposaient, pas à pas. Il attrapa son bloc de dessin qui s'emplissait un peu plus à mesure des jours mais il le jeta presqu'aussitôt. Parce qu'il ne dessinait plus des traits, des formes vagues. C'étaient des souvenirs. Il n'avait pas le plus beau coup de crayon mais lorsque les feuilles s'éparpillèrent au sol, il put les voir distinctement.

La page de journal, dessinée de mémoire. Le visage de sa mère, à peine reconnaissable. Le manoir Malefoy. Poudlard. Un joueur de Quidditch. Le blason de sa maison. Son dortoir. La marque des ténèbres.

Celui-là il le détestait. Quand il le voyait, sa main venait frotter son bras gauche avec insistance. Il n'avait pas de manche ce jour-là, juste un tee-shirt. S'il avait baissé les yeux, il aurait pu la voir. Elle aurait été plus pâle, moins visible que sur le dessin. Mais il haïssait la voir sur lui. Elle remuait un passé si présent, si amer, si douloureux. C'était un symbole devant lequel il n'était pas certain de savoir quoi ressentir. Mais ce n'était pas du positif. Il aurait voulu le faire disparaitre. Comme ses souvenirs. Que tout s'en aille. Qu'il ne reste que cet appartement, Voix Grave et le soleil. C'était tout ce qu'il voulait.

Mais il ne le méritait pas.

La notion de mérite le chamboula. Elle revint avec les souvenirs, totalement incongrue, lui donnant envie de pleurer alors que ses ongles raclaient la marque avec dégoût. Il acceptait l'idée d'être quelqu'un mais qui était-il pour mériter la paix après tout ? Parce qu'il ne pouvait pas l'ignorer, pas avec sa mémoire qui revenait. Il était un ancien mangemort. Il n'avait aucun mérite. Il était un être dégoutant, sale, vil. Même pour son propre camp. C'était eux qui l'avaient torturé, vidé de son essence. Même pour les siens, il était une aberration. Un être à anéantir. Ce qu'ils avaient fait, avec patience et minutie pendant plus d'un an.