* Terminé *
Mitch est ce genre d'individu respecté par de nombreux élèves, de par sa taille imposante. Cependant, il ne cesse de songer à une existence meilleure, loin de la vie puérile et vide qu'il mène.
Pour combler ce manque dû à ses songes trop...
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I focus on the pain
The only thing that's real
Hurt - Johnny Cash
* * *
Jacksonville, FL – mai 1991 (1 an plus tard)
Voilà qu'une année s'écoula. Durant celle-ci, bon nombre de changements s'étaient opéré, à tel point que cette illusion d'être au fond du gouffre, seul et sans repères était survenu dans mon être. À commencer par mes efforts avec la basse.
Durant chaque jour qui suivit ma première leçon avec Martin, je me rendis chez lui, afin d'accéder aux autres leçons demandant un niveau supérieur.
Dès qu'il le pouvait, mon voisin consacrait son temps libre à mon apprentissage de cet instrument qui me fascinait tant. Ainsi, il m'avait appris à lire une tablature, cette forme de notation musicale très utilisée. Elle indiquait comment jouer un morceau en représentant les cordes, ainsi que les cases sur lesquelles il fallait appuyer sur le manche. Ceci me permettait d'éviter les leçons du solfège. Ayant tenté quelques fois, j'avais abandonné au bout de quelques jours, n'y comprenant presque rien.
Néanmoins, les problèmes de santé de Martin l'empêchaient d'être présent tous les jours. Il fallait donc me débrouiller seul.
Installé sur la chaise dans notre petit jardin empli de verdure, je me remémorais les premières paroles de mon professeur concernant ma position à adopter, puis, je démarrai les exercices de bases, avant de pratiquer certains accords. L'habileté que mes doigts développaient s'améliorait de manière fulgurante. Cette progression était due à ma détermination inépuisable que je consacrais à cette nouvelle passion.
À mesure que le temps s'écoula, j'adoptais la bonne position de manière automatique, les bons gestes s'étaient ancrés dans mon corps. Chaque jour représentait un pas de plus vers ce rêve que je convoitais tant.
Assis sur la pelouse verte du jardin, je testais un autre style dont Martin m'avait parlé. Habituellement, je m'exerçais avec la technique du médiator qui servait à frotter les cordes pour rendre plus d'attaques dans le toucher et le son. Dans l'univers du punk, il s'agissait d'une règle primordiale. Ainsi, ce jour-là, je tentais le slap. Une méthode qui consistait à frapper les cordes graves avec mon pouce, de tirer les autres cordes aiguës avec mon index ou mon majeur.
— Quand vas-tu te décider à intégrer un groupe ? lança ma sœur, avec deux verres de sirop aux mains.
Elle s'installa à mes côtés, les jambes en position de tailleur, puis me tendit une boisson. La remerciant, je saisis le verre. Sous cette chaleur printanière, le liquide frais qui coula le long de ma trachée me procura le plus grand bien.
Tout en gardant ses prunelles rivées sur moi, elle passa sa main dans ses cheveux colorés en rouge. Il était surprenant que ma mère n'ait émis aucun commentaire désagréable sur cette coloration. Après tout, ce n'était pas plus mal.
