Petite boîte aux coins usés,
Cachée sous un tas d'antiquités.
Les âmes marchent et voyagent,
Sans jamais la voir sur leur passage.
Soir de printemps ou matin d'automne,
Elle allait trouver le petit carré atone.
De mains en mains et de cœur en cœur,
Elle était tombée, odyssée aux douces saveurs.
Mais que renfermait-elle, mystérieuse gardienne ?
Occulte écrin des troubles de l'écrivaine.
Les bulles de lettres flottaient
Parmi les rêves sous la clef.
Parfum d'opium et de vieux livres,
Transformant les plaies en textes de givre,
Donnant l'espoir aux tristes poètes ivres.
Petite boîte aux coins usés,
Avait laissé échappé mille pensées,
Quand la fumée s'en ira, souffle soporifique,
La plume s'envolera, et s'arrêtera la musique.
10/28/20 - 00:28 PM
♡'･ᴗ･'♡
-ophelia
alors qui sera le prochain détenteur de la rémige de l'auteur?
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à l'heure où les lucioles dansent avec la lune
Poetryelle est à court d'oppyum et elle a consumé son monde. elle a consumé son monde pour en planter un nouveau dans ses rêves, la graine de mots dans une main, la pelle de peine dans l'autre. et demain fleuriront Nostalgie et Espoir, dont les pétales s...
