Elle l'avait appelée plusieurs fois,
Au fond de la fosse, suppliant dans le froid.
Viendrait-elle ce soir ?
Triste maîtresse de l'attisoir.
Le poids du vice pesait sur son front blafard
Et sous ses doigts dormaient d'antiques cauchemars.
Court, court après le temps
Jamais ne rattrapera ces souvenirs enfants
Elle portait sa peau grise,
Echarpe de ronce,
Entre les pétales de la cytise,
Fleurissaient les pensées absconses.
Ses longs cils étendus en corolle,
Elle n'était qu'une aiguille cassée de la boussole,
Parfois elle n'était rien,
Et jalousait l'électron libre,
Qui invisible existait bien,
Tout comme le félibre,
Aux prunelles d'airain.
Telle est l'histoire d'une vie échouée
La vague avalant le rocher,
L'écume s'écrasant sur la jetée.
11/03/2020-09:54PM
☹︎♫
-ophelia
le cri, Munch
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à l'heure où les lucioles dansent avec la lune
Poetryelle est à court d'oppyum et elle a consumé son monde. elle a consumé son monde pour en planter un nouveau dans ses rêves, la graine de mots dans une main, la pelle de peine dans l'autre. et demain fleuriront Nostalgie et Espoir, dont les pétales s...
