L'école tue les artistes,
Disait-elle aux peupliers,
De l'automne naissent les arts tristes,
Ajoutait le rouge gorge familier.
Son sac orange sur les épaules,
Le poids du monde en auréole,
Pas à pas, elle avançait
Dans un monde inhabité.
Elle avait perdu son écharpe rouge,
Et sous ses pieds, les cannelures nées de la gouge
Marquaient le sol humide d'infimes rides.
Empreintes de la foule, feuilles envolées d' éphéméride
10/30/20-08:52PM
🍄💌🤍
-ophelia
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à l'heure où les lucioles dansent avec la lune
Poesíaelle est à court d'oppyum et elle a consumé son monde. elle a consumé son monde pour en planter un nouveau dans ses rêves, la graine de mots dans une main, la pelle de peine dans l'autre. et demain fleuriront Nostalgie et Espoir, dont les pétales s...
