La nuit est totale, on distingue à peine les feux tricolores,
Il y a au dehors des nostalgies, au dedans des histoires à faire éclore.
La main sur la fenêtre est un passage vers les larmes cachées,
Elle pleure en silence, pour ce qu'elle a peut-être raté.
Dans le fond, elle aime, les éclats de rire et les regards dérivants,
Sur des musiques d'un autre temps, elle tend la main, en avant,
et saisit alors un bout de vent.
Elle se sent gamine intrépide, elle tient la main des rêveurs,
elle dance avec les ombres, pardonne aux inavoués, aux ailleurs.
Fatiguée des absents, elle court entre les blés mûrs, sous la fuite des horizons
Elle est à l'aube des temps, elle voudrait bien, oui, rentrer à la maison.
