Ce soir, j'ai voulu me dire que ça n'avait pas existé.
C'était comme fermer les yeux, avancer en trébuchant,
Comme parvenir à oublier qu'on ne veut plus persister.
Et j'y arrive pas. Parce que j'ai la brûlure des caresses, la tendresse des blessures,
la beauté des ivresses, la violence des déchirures.
Qu'est-ce que c'est con de tout écrire, qu'est-ce que c'est con d'en pleurer.
Il était là une nuit,
Il était là aux aurores des matins,
Il était là dans les soupirs de minuit,
Il était là dans les sourires enfantins.
Ses mains comme promesse de l'aube,
ses regards en coin comme appel aux draps plissés,
il n'en reste que la haine qui rôde,
et l'amour silencieux des jeunesses émerveillées.
