Uno....dos... girasoles....Sentía como el sudor se deslizaba de mi frente hasta recorre mi cuello y finalmente perderse entre mi camisón de dormir. Tres....cuatro... girasoles..... Mis oídos ardían con cada sonido que salía de su garganta, con cada estruendo que producía el cabecero de la cama con la pared...cinco.....seis... girasoles....náuseas se instalaban en mi estómago con cada palabra que salía de sus labios....siete....ocho girasoles....mi mirada cada vez se nublaba con cada lágrima que retenía....nueve....diez girasoles....ya todo había acabado, ya podría salir de mi e irse, pero ¿Por qué no se iba el dolor? ¿Por qué seguía el sudor callendo de mi frente? ¿Por qué aún sentía su respiración en mi? ¿Por qué aún las náuseas no se iban? ¿Por qué ese horrible sonido no paraba?
¿Por qué seguía sintiendo manos en mi cuerpo?
No, ¡suelte me!
Si ya se ha ido
¿Por qué aún sigo sintiendo dolor?
Si he contado diez girasoles¿Por qué aún no se ha acabado? ¿Por qué aún duele?
Si he contado diez girasoles ¿Por qué nuevamente vuelvo a sentirme entumecida?
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The Flower That Never Withered
Acak"Debemos aceptar la oscuridad en las personas de la misma manera en la que aceptamos su luz" Alice Spear una chica que a través de su enfermedad deja pequeños relatos de su historia, pequeños fragmentos de su pasado. Historia realmente mía, directo...
