13 de noviembre.
El día está fresco como hace un año atrás.
He comprado margaritas naranjas.
Eran tus favoritas.
Le dan color a la lápida.
Pero quedaban mejor en el jarrón que solías ubicar en el centro de la mesa.
Y quedaban mejor, también, en aquel vestido gris con estampados de margaritas naranjas que tanto amabas.
Porque el naranja combinaba con tu risa.
Y ahora, el naranja, solo pretende ser un constraste de color en el gris cementerio.
Tú no creías en supersticiones.
Ahora, yo si lo hago.
Porque fue un 13 cuando te arrancaron de mí.
Y 13 es el número de la mala suerte.
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Sky.
Historia CortaCreo que todos podemos contar historias, y todas merecen ser leídas. Incluso si estas van dirigidas al cielo, o a nosotros mismos.
