where do broken hearts go ➸ stylinson

2.2

Louis y Harry se encuentran en la entrada del lugar tranquilo.

Louis está estacionando la camioneta cuando Harry va llegando.

Ambos se saludan con la mirada una vez que están en el porche. Louis ve las marcas en el cuerpo de Harry mientras éste abre la puerta.

Tiene moretones en las muñecas (siempre son las muñecas), la playera que trae le deja ver un poco de su pecho que también está maltratado, parece mordido y machucado.

El castaño deja escapar un ceño de confusión y preocupación, pero al instante en que piensa preguntar algo, Harry se para de puntillas y comienza a besarlo.

Louis entiende que Harry no quiere preguntas.

Harry no cree que Louis pueda entender.

Mientras se comen los labios a besos, hacen su camino hasta la cama despojándose de algunas ropas. Como la mochila de emergencias que queda en algún lugar así como la camisa de Louis.

Cuando el castaño despoja a Harry de su playera, tienen que separarse y aprovecha para mirar su cuerpo, se asusta.

Su pecho está muy maltratado.

Y no quiere ni siquiera imaginar por qué.

Le duele, un poco.

Harry trata de volver a besarlo con desesperación, no quiere lastima.

Sin embargo, Louis lo detiene, tomándolo tranquilamente de los muslos para mantenerlo en su lugar.

-¿Tienes algo para...las magulladuras?- pregunta Louis delicadamente.

Harry se levanta resignado con dirección a su mochila.

-Creo que tengo algo en mi mochila de emergencias- dice, tomándola por las correas para llevarla con él y sentarse junto al ojiazul de nuevo.

Busca entre sus cosas por la pomada de arnica que hace que los moretones se sientan frescos y aceleren su preceso de curación.

Sin embargo, cuando no lo encuentra segundos más tarde;

-Debió haberse caído cuando Ryan me tiró...- susurra para él mismo no lo suficientemente bajo para que Louis no le escuche.

-¿Quién es-

-No preguntes

El mayor mira los verdes ojos directamente.

-¿Por qué tienes una mochila de emergencias?- pregunta a cambio.

Harry lo mira con una expresión de confusión en el entrecejo.

-No dijiste nada de eso- se encoje de hombros, restándole importancia.

Harry no contesta, pero deja su mochila en en suelo y gatea a la cabecera de la cama, para acostarse mirando a Louis.

Y el ojiazul no le quita la mirada, pero posa uno de sus fuertes brazos en la cintura de su acompañante mientras traza pequeños círculos en su cadera debajo de la playera.

-Yo...- comienza el rizado mirando hacia la pared, no teniendo las suficientes fuerzas para exponerse frente a la fría mirada del mayor.

Louis aferra su agarre, tratando de darle calor para que continúe.

-Desde que mi madre es, ya sabes, prostituta...tengo que...- pero no puede terminar.

A su mente llegan todas esas noches solitarias en las que lloraba de impotencia, envidia, dolor y tristeza.

Impotencia por no poder salvar a su madre de esa vida. Envidia a los demás por no tener una madre que se preocupe por él. Dolor y tristeza, porque los hombres extraños que hacían con su madre lo que querían por dinero, lo hacían a hurtadillas con él también.

Harry comienza a sollozar fuertemente, sintiéndose sucio. Y Louis siente la necesidad de abrazarlo, así que lo hace.

Pero siquiera el abrazo de Louis logra reconfortar a Harry.