❝La gente puede romper promesas y la gente puede quebrarse. Especialmente aquellos que han estado sometidos a mucha presión y son mentalmente inestables❞.
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El ataúd de madera, nuevo, color marrón estaba en frente de nosotros.
En el medio de este se hallaba una foto del menor de los Black, con su icónica cara seria sin sonreír.
Sirius no dejaba de ver el ataúd.
Habían vuelto a su época, depues de pasar toda una travesía hacia el futuro, volvieron.
Todos pensaron que le pequeño de los Black seguía vivo, pero el pensamiento se esfumó cuando preguntaron por el.
La línea del tiempo se había alterado.
- El murió a manos de Lord Voldemort - le respondió la madre del fallecido a la viuda y sus amigos.
Su cara no reflejaba tristeza, furia o culpa, ella y Orion seguían siendo mortifagos.
Ella dejó una rosa de Cherokee sobre el ataúd de su amado.
¿Una flor? - pregunto Walburga con desprecio hacia ella.
Después de la muerte de su hijo, le hecho la culpa de todo a la futura esposa de Regulus Black.
-Es una rosa de Cherokee, según la historia, cuando los magos echaron a los mugles de sus tierras sobre el rastro de lagrimas de las mujeres Cherokees, que lloraban por sus amados que se les morían en el camino de dementores, dragones y mortifagos, muchos de ellos solo desaparecían. Los ancianos pidieron a los magos más poderosos que enviaran una señal, que lograran animar a las mujeres, que les dieran fuerzas y... esperanza... al día siguiente estas rosas empezaron a crecer donde caían las lagrimas... - le respondió sacando las lagrimas de sus mejillas.
•••
La muerte era un ciclo de vida, el murió sabiendo que era amado por alguien, ella iba morir sabiendo lo mismo.
