Era real, los sueños sólo son sueños
y mi condena ha sido sentir demás,
y la vida me hace ante todos menos,
tantas penitencias, tantos dilemas
que trepan sobre mi como la hiedra,
y todos mis sueños son quimeras.
La melancolía; una caótica ilusión,
marcharse cuando el corazón se aferra,
tantos sentimientos en colisión,
el final, el que a todo mundo aterra,
si un amor muere tan joven,
sólo es el preludio de una guerra.
Y la crueldad gana en este interludio,
ante ella terminas de rodillas,
como el poeta que al final se rindió
al no encontrar el país de las maravillas,
pues los sueños; como escapar de prisión,
y es tan cruel no poder tocar las estrellas
porque te das cuenta que el sueño se termino.
