FROM THE SIDELINES ⎯ bakudeku ✓

we'd hurt each other with the things we'd want to say

XI - The Words He Left Unsaid.

C'ERA SEMPRE STATO uno spazio irraggiungibile tra loro, pensò Katsuki mentre si trovava dall'interno della recinzione collegata a catene, che separava il campo di atletica e il marciapiede.

Izuku era sempre rimasto giù a terra, circondato da amici e familiari che credevano nella genuinità del ragazzo, mentre Katsuki aveva reso il suo posto il cielo, troppo lontano perché chiunque potesse raggiungerlo, e la distanza tra loro era per sempre una costante.

Non c'era assolutamente niente di sbagliato nel cielo, e Katsuki lo adorava: la sensazione di librarsi sopra tutti gli altri, il vento tra i capelli, tutto. Non aveva bisogno di altro. Non aveva bisogno di nessun altro.

La prima volta che Bakugo Katsuki notò che Izuku si fermava mentre tornava a casa da scuola per guardarlo allenarsi fu quando aveva undici anni e aveva appena iniziato a fare il salto con l'asta. Erano solo un paio di minuti, quindi non valeva nemmeno la pena di urlare contro il ragazzo. E così non si era mai preso la briga di riconoscere una certa serie di grandi occhi verdi che lo guardavano. Prima di avere un pubblico di centinaia di spettatori allo stadio, prima ancora di avere un pubblico di dozzine, aveva sempre avuto un pubblico coerente: Izuku.

Katsuki si aspettava che il più basso si annoiasse uno di questi giorni, specialmente nei giorni in cui ripeteva la stessa altezza della barra più e più volte. Giorni in cui sprecava sudore preparando la stessa corsa, solo per fallire e non fare progressi entro la fine della giornata. Eppure, come un orologio, Izuku tornava ogni giorno.

Ormai tutti in squadra ci erano abituati. Midoriya Izuku, il fanboy residente di Bakugo Katsuki, ma solo da lontano. La maggior parte se non tutti i saltatori conoscevano il ragazzo ormai, ed erano persino amici con lui, e Katsuki li avrebbe beccati mentre lanciavano un saluto al ragazzo durante l'allenamento.

All'inizio, riceveva un paio di commenti dagli altri atleti in merito, chiedendosi perché il proclamato bravo ragazzo di Ise si fermasse per un paio di minuti ogni giorno solo per guardare l'allenamento, specialmente quando le note interazioni tra i due sono stati tutt'altro che amichevoli.

E ogni volta, la risposta di Katsuki era semplicemente una scrollata di spalle.

Di tanto in tanto, qualcuno chiedeva se Katsuki potesse parlare con Izuku per dire al ragazzo di smettere di venire. A questo, per qualche strana ragione, la reazione immediata del biondo sarebbe stata quella di chiudere il suggerimento, le parole che lasciavano le sue labbra prima ancora che i suoi pensieri potessero raggiungerlo.

"Non me ne frega un cazzo di quello che fa il nerd," Katsuki diceva immediatamente a chiunque lo suggerisse, "E se lo facessi, non pensi che potrei dirglielo da solo?"

La verità, ed era una verità che Katsuki non capiva completamente, era che raramente le persone guardavano le parti banali del suo salto con l'asta. Le parti in cui ripeteva ripetutamente la stessa battuta finché le sue braccia non si spezzavano, le parti in cui si esercitava solo sui giri intorno alla pista per riscaldarsi.

Katsuki aveva imparato nel tempo che alla maggior parte delle persone non importava. Tutto quello che volevano vedere erano quei momenti brillanti, al torneo, mentre faceva le sue corse ufficiali. E anche allora, avrebbero voluto vederlo solo se avesse superato il tiro. Altrimenti, Katsuki era solo un trofeo per la città. L'orgoglio e il gioiello di Ise. L'atleta di punta.

Da rifinire dietro le quinte, per poi presentarsi in modo perfetto e grazioso durante le rappresentazioni per essere lodato dalla popolazione. Patetico. Era tutto un patetico spettacolo di circo.

E così, anche se era Izuku tra tutte le persone, era interessante vedere che a qualcuno non dispiaceva guardare le parti banali del suo sport. Non che Katsuki avrebbe ammesso mai una cosa del genere.