Я проснулся от боли. Голова раскалывалась, пульсируя сгустком боли где-то в районе затылка. Думать об этом я не мог. Каждая мысль, казалось, могла просверлить новую дырку в черепе. Во рту было сухо, дышать тяжело.
Как же плохо.
Я попытался перевернуться на спину, завозившись червяком и стараясь, лишний раз не качать бесполезной тыквой поверх шеи. Через минуту мне это наконец удалось, и я расслабился, развалившись пластом и стараясь отдышаться.
Кажется, у меня был влажный лоб. Решив, что рука от головы достаточно далеко, я поднял отяжелевшую конечность, чтобы убедиться в собственной догадке. Лоб был мокрым от пота. Так же, как и всё лицо. Немного придя в себя, попытался открыть глаза.
Вокруг было темно. И всё же где-то должен был находиться слабый источник света, иначе бы я не сумел разглядеть толстые снопы труб, тесно жмущиеся друг к другу. Я лежал на холодных плитах пола, немного влажных от конденсата. Вентиляция не справлялась и оттого вокруг стояла изнуряющая лёгкие влажность.
Наверное, я где-то под школой. Если это не так, то понятия не имею, где нахожусь.
Нужно было выбираться. Спина совсем окоченела, да и горящему огнём затылку требовалась медицинская помощь.
Рядом послышались хлопки, скрипнули дверные петли. Новый источник света — яркий, ослепляющий, вызвал новый приступ головной боли и заставил сощуриться, кляня всё вокруг.
— Очнулась, бутылка?
Голос казался знакомым, но затуманенное пульсирующей резью сознание отказывалось мне помогать.
— Кто это? — просипел я.
— О, неплохо же тебя приложило, — хмыкнул тонкий голос, явно принадлежавший омеге.
— Рич?
— Само собой, это я, — раздражённо фыркнул тот.
— Где я?
— Это не имеет значения.
Пока он говорил, я сделал попытку подняться. Завалившись на бок и опираясь на локоть, ждал, пока немного затихнет боль и мне удастся сесть.
— Помоги мне.
— Вот ещё! — развеселился он. — К чему бы мне тебе помогать, если именно благодаря мне ты находишься здесь!
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Бутылка
Hayran KurguНовая школа - всего лишь очередной перевалочный пункт. Мы с отцом привыкли держать путь туда, куда дует попутный ветер. Истрет Виль ничем не отличался от десятка благоустроенных городков южных штатов, в котором нам предстояло ненадолго задержаться...