Fuori c'è, nel cielo,
un calamaio d'inchiostro versato
sui colli:
stride il biancore della civetta,
risuonano le urla
che mi tengo nel petto
È notte ed il funambolo non vede
ciò che sta sotto:
da una parte il dolore lo lega,
dall'altra lo muove il desiderio
di saltar giù nel vuoto
e non esser più niente
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Vita segreta dei frutti d'autunno
PoesiaL'ultimo giorno di novembre è anche il più bello.
