Vita segreta dei frutti d'autunno

Spleen de printemps

Quello che provo ed ho immaginato
di provare, lo troverai sempre qui:
scritto in bella grafia concentrata
che nasconde in realtà uno scarabocchio,
questo io sono
Amor mio, io sono macchia

Sono lacrima nera, d'inchiostro,
che succhia la vita dal bianco della carta
e vorrebbe protegger le fondamenta del cuore
eppur si divora, oscura, da sola

Mi amerai lo stesso,
anche se sporco tutto ciò che tocco?

Mi amerò lo stesso,
anche se la donna dello specchio,
io non la conosco?

Non avrei potuto salvarmi dalle domande,
neppure se non fossero state quelle:
e così ho scavato troppo, ed il sol di maggio m'ingoia