Creature Of Winter «Traducción»

Capítulo 3 : No más sueños

Año Cuatro: El Maestro de la Muerte

Voldemort había sentido atisbos de fuerza retorciéndose a su alrededor antes de tratar de agarrarlo, asumiendo que no era más que su patética excusa de un yo futuro tratando de tentarlo con falsas esperanzas. Se movió, gimiendo mientras las heridas físicas y mentales de su alma gritaban en agonía. El bastardo que se hacía llamar 'Tom Riddle' había regresado a él una y otra vez después de su primer altercado físico, encontrando un placer enfermizo en volver para cortar en pedazos su mente y su alma. No podía recordar mucho de lo que estaba seguro de haber recordado antes. Su graduación de Hogwarts es la más sosa, así como el día en que mató a su padre y a su familia extendida. Todo no era más que un borrón después de que el fracaso se lo había quitado todo.

Se movió en su lugar por un momento, contemplando la sensación de luz envolviendo su forma boca abajo desde donde yacía en lo profundo de su propia alma. Por supuesto, el Fracaso no pudo evitar sacar algunas astillas de su alma también, tallando las pequeñas piezas que tanto apreciaba. Lo había dejado debilitado, y a medida que Tom Riddle continuaba regresando, más y más rebanadas de su alma fueron arrebatadas. Solo podía suponer que su incumplimiento de las demandas del Fracaso había resultado en intentos tan patéticos de destrozarlo poco a poco.

Absolutamente patético. Ese hombre no merece el título que le otorgué.

Ahí estaba de nuevo la luz, retorciéndose en el aire alrededor de su alma como si esperara algo. Hacía... frío y olía a humo y azufre. La luz se sentía completamente diferente a su propia magia, que siempre había sido abrasadoramente caliente y ferozmente ardiente, un golpe de fuego en un mundo absolutamente derrochador. Muchos parecidos a las especias y la amargura, el calor vicioso mientras te corta como un cuchillo sin filo. Esta frialdad, esta nada que dejó vacante... no pudo evitar sentir curiosidad por saber qué podría ser. Era claramente un intruso, pero no tenía intenciones obvias que él pudiera discernir.

Voldemort comenzó a darse la vuelta, sus ojos recorrieron el espacio sombrío que inhibió hasta que finalmente posó sus ojos en las volutas de luz verde-dorada. Dejó escapar un curioso suspiro mientras caía sobre su espalda, habiendo logrado tal hazaña a pesar de sus heridas.

"Magia de muerte".

Escuchó su voz reconocer el hecho, pero no hizo ningún movimiento para acercarse a él. El Fracaso había herido hacía mucho tiempo su fragmento de su alma hasta el punto de un daño permanente. La única razón por la que no había fallecido era el odio abrumador y el rencor que albergaba en su interior. Nunca se rendiría ante esa criaturita suicida y patética que usaba el nombre de su padre como si fuera un orgullo. Sin embargo, el movimiento estaba mucho más allá de sus capacidades, especialmente teniendo en cuenta las lesiones que había sufrido durante lo que suponía que eran los últimos meses.

Observó cómo la magia de la muerte se acercaba desde donde había entrado, su brillo revelaba una pequeña luz del exterior, donde sea que estuviera. Sintiendo más que haciendo, obligó a sus extremidades a moverse y estiró hacia arriba con su único brazo bueno, sus dedos rozaron los mechones en el más leve de los toques.

Dolor.

Un dolor inimaginable y abrasador gritó a través de su alma, interrumpiendo cada sensor y atacando cada nervio psicológico hasta que se retorció de agonía. Los hilos dorados y verdes surgieron hacia adelante, multiplicándose por segundos mientras obligaban a su alma a unirse de nuevo. Gritó más fuerte, sintiendo como cada centímetro de él era superado y forzado a rebobinar y desmoronarse solo para volver a estar juntos. Cada milisegundo fue una agonía absoluta que sintió cuando su propia existencia fue rebobinada y reelaborada.

A través del dolor, a través de ese sufrimiento inimaginable, brilló un atisbo de lógica, y Voldemort se dio cuenta de que entendía lo que estaba pasando. Las almas no podían curarse como los cuerpos, ya que tenían muy poca capacidad de cambio después de ser destruidas más allá de cierto punto. Cuando morías, no había vuelta atrás, y cuando tu alma se desgarraba en pedazos, el dolor de recomponerte llegaba con el costo de la muerte.