▃▃▃▃ ❝ 𝐑𝐈𝐃𝐄 ❞
Você não queria estar lá. Seu primeiro contato
com ele foi uma completa desgraça. Ele era
infantil e imaturo, você não se distanciava
dessas mesmas definições. Queria um
descanso nas férias de deze...
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A comida estava na sua língua e o sabor parecia viajar por todo o seu corpo. Dos pés à cabeça. O arroz temperado de Maria era como o sol na manhã de um dia frio. Quentinho, aconchegante e inevitavelmente delicioso.
Envelopando seus braços com pouco ou nenhum esforço, estava uma toalha de piscina, com algum desenho desbotado do Ben 10. Não estava com frio, nem molhada, mas — mesmo que não ameaçada pelas pessoas ali presente — sentia que estaria exposta demais se não usasse nada além de seu biquíni e shorts jeans.
Estava engajada no debate rolando sobre a mesa, algumas vezes soltando algumas frases e opiniões, não mais tão presa em acontecimentos passados.
— E você, [Nome], o que acha? — Connie perguntou, olhando para você enquanto reaplicava o protetor solar em seus ombros rubros.
— Do quê? — questionou em dúvida, saindo dos devaneios.
— Sobre a gente sair na sexta.
— Ué... — enfiou outra garfada na boca, terminando de mastigar só para responder: — Amanhã?
— Uhum. — Sasha assentiu, boca cheia de refrigerante.
— Sei lá, por que não?
Jean suspirou, resistindo à tentação de revirar os olhos.
— Vamos sair para BH cedo no sábado, e eu vou dirigir, não posso estar bêbado e nem de ressaca.
Você lentamente levou os olhos até o outro lado da mesa, onde ele se sentava. Te irritava como Jean achava que tudo era sobre ele.
Ergueu uma sobrancelha.
— É só não beber?
— E ficar vendo todos vocês bebendo e não poder? Nem fodendo.
Você deixou seu queixo cair, um sorriso desacreditado nos lábios. Deu de ombros.
— E daí? É só você não ir. Fica aqui arrumando os seus trem enquanto eles vão.
— "Eles" não. Nós — Sasha corrigiu. — Você também vai, gata.
— Vou?
Connie e Sasha assentiram, Jean se manteve parado, olhando para você. Ele bufou.
— Não sei nem porque pediram a sua opinião, você nem sabe onde é.
Você o encarou lentamente, com raiva nas pupilas dilatadas.
— E o que isso muda, babaca? Qual o seu problema?
— O meu problema... — Jean respirou fundo, replicando a raiva dos seus olhos nos dele. — É que eu não consigo dirigir duas horas na estrada com quatro idiotas de ressaca no meu carro, porra.
