Le retour d'Irène Adler : a Sherlock Holmes story

Chapitre 6 : La banque de l'Isle of dogs

        L'hôpital St Bartholomew, situé à Smithfield, accueillait des malades en tout genre depuis plusieurs siècles – 1123, pour être précis – et était une de ses bâtisses ancestrales que Londres ne souhaitait pas voir disparaître, tout comme moi, puisqu'en plus de me rappeler des souvenirs d'une jeunesse fougueuse et pleine de passion, il était aussi l'endroit où j'avais rencontré Sherlock Holmes, par le biais de ce cher docteur Stamford que nous allions revoir. Depuis les événements qui avaient suivi mon emménagement à Baker Street, je n'avais que rarement recroisé Stamford, me permettant quelques rares sorties au pub à ses côtés. Il était un de ses hommes bavards avec qui l'on avait envie de discuter et qui restait jovial en toutes circonstances, même si je ne l'avais encore jamais vu avec une mauvaise nouvelle. Mais, qu'importe ce qu'il était aux yeux du monde, Stamford resterait toujours pour moi l'homme qui m'avait introduit à Holmes et avec qui j'avais d'ailleurs passé mes meilleures années sur les bancs du collège de médecine.

           Alors que je tenais la main d'Irène Adler pour l'aider à descendre du cab, Holmes observait la façade de l'hôpital comme s'il était absent de notre dimension : si ses yeux se baladaient sur les murs en pierres grises de la bâtisse, il était évident qu'il ne lui portait pas une grande attention et qu'il pensait à autre chose, peut-être à l'enquête qui nous menait une fois de plus devant le St Bart's. Son haut-de-forme enfoncé sur sa chevelure noire, ses mains gantées dans les poches de sa longue veste en laine, il attendait patiemment que nous fûmes tous sur le trottoir pour avancer d'un pas pressé vers les épaisses portes de l'hôpital, qu'il repoussa d'un coup de main. Nous découvrîmes ainsi les malades, sur des lits ou assis à même le sol dans les couloirs, qui attendaient d'être auscultés par un médecin ou accueillis par la mort elle-même tandis que les infirmières, dans leurs vêtements blancs tachés par les maladies, couraient de gauche à droite à la recherche d'une personne, d'un objet, d'un lit... Il était évident que l'hôpital manquait clairement de personnel et que les citoyens de Londres ne pouvaient s'empêcher de revenir toujours au même endroit pour être soignés, revenant chaque semaine avec une nouvelle maladie.

          Mais ce n'était pas la dégénérescence de l'hôpital que nous étions venus chercher, aussi Holmes s'empressa de dépasser l'entrée pour nous conduire à travers couloirs et salles d'études avant d'arriver dans un laboratoire encombré de fioles, de livres et de tableaux à craie. Au centre de cette pièce se trouvait un petit homme au ventre rond et aux épaisses mains qui passaient tantôt sur un livre scientifique, tantôt sur un petit écrin transparent, analysant sans doute une composition qu'il avait découverte. En entendant la porte s'ouvrir, Stamford releva la tête et ses yeux, cachés derrière la monture de ses lunettes marrons, démontraient ce que toute personne normalement constituée ressentait en présence de Sherlock Holmes : de la joie mélangée à une légère appréhension. Il délaissa ses recherches scientifiques un instant et, repoussant le deuxième sentiment pour le premier, s'approcha de nous en tendant la main. Il salua Holmes, me décocha un sourire et baisa la main de madame Adler avant de reculer et de nous contempler tous trois comme si nous étions un trophée.

- Que me vaut l'honneur de votre visite, chers amis ?

- Stamford, nous aurions besoin de votre aide...

- Vous recherchez un nouveau colocataire, peut-être ? Watson vous a-t-il causé des ennuis ? Coupa-t-il d'un air taquin.

             J'avoue avoir été quelque peu vexé par la remarque au moment où mon ancien camarade l'avait prononcé, mais je ne restais pas dessus et laissa Holmes continuer son récit.

- Votre plein concours est requis pour une enquête, Stamford. J'ai besoin que vous fassiez quelque chose pour moi, et pour tout Londres, si j'ose le dire.