Heat Waves

8. You

⚠️Storia originale di tbhyourlame su Ao3 e heytherestilinski su Wattpad⚠️

Questa è solamente una traduzione, i diritti vanno tutti all'autrice/ore.
Fatemi notare errori.
—-

Te
Capitolo Otto

Le spalle di Dream fanno male.

Affonda nell'erba del cortile sotto il sole di mezzogiorno. È umido, luminoso e silenzioso. Il terreno puzza di merda.

I suoi muscoli indolenziti si rilassano nella culla dei fili verdi e della terra morbida, che gli punge la pelle. Sotto le sue dita disperate si raccolgono grovigli di radici e di erbacce tagliuzzate.

Fissa le nuvole bianche che attraversano lentamente il cielo blu.

Il riparatore era venuto a trovarlo due giorni e mezzo prima, e da quando il fragile flusso di aria fresca è tornato a mordergli i piedi e a fargli venire la pelle d'oca sul collo, si è sentito vuoto. Si ritrova a vagare in coperte e felpe con cappuccio, o seduto nel vapore della doccia, aggrappandosi al calore che gli sfugge.

Si è stancato di rincorrere ciò che lo distrugge, fino a rimanere in un silenzio crudo, bruciato fino al midollo.

Sospira alla luce del sole.

Solo i suoi sogni hanno offerto una pausa a doppio taglio dalla solitudine che lo consuma. È inghiottito da immagini di acque rosse e profonde fino alle caviglie e dal dondolio insensibile della sua ascia senza legge. Si sveglia con la paura di avere le mani ammaccate, finché non accende la luce del comodino e vede le sue nocche nude tremare.

Ha vinto. Ancora, e ancora, e ancora.

Stamattina si è svegliato in cucina, con la guancia premuta sul pavimento di piastrelle e un cartone di latte vicino al petto. Non ricordava di essersi addormentato lì. Non voleva ricordare di aver dormito.

Tu mi raggiungi, aveva detto George tra lenzuola tranquille e tocchi confortanti.

I tweet e gli screenshot inondano la sua vita. Domande su dove sia andato, ore interminabili di "Mi manca Dream", centinaia di fan che si chiedono perché, da giorni, il suo Spotify sia bloccato su una canzone in repeat. Perché se ne sta seduto nella sua stanza buia, sul suo divano vuoto, nella sua camera da letto di riserva ad ascoltare in continuazione heat waves heat waves heat waves.

Ti sto raggiungendo, Dream ha versato nella sua orribile collezione di appunti una notte in cui era troppo stanco per mangiare, non riesco a smettere di raggiungerti.

Il suo telefono ronza nella tasca. Lascia andare la terra.

Okay Dream, legge da Sapnap con il telefono tenuto in alto per bloccare il bagliore delle nuvole. Fammi sapere quando puoi.

Ormai è insensibile al senso di colpa. L'incessante preoccupazione di Sapnap si è lentamente trasformata in silenzio con il passare del tempo.

Scorre verso l'alto e vede i messaggi vecchi di giorni che ha esaminato con impegno. All'inizio era ogni dieci minuti che obbediva all'impulso nauseante di rileggere la rovina di George, poi ogni trenta, poi una volta all'ora. È come se si aspettasse che le parole cambino, in qualche modo, che le lettere si sciolgano dallo schermo e rivelino nuovi segreti che prima gli erano sfuggiti. Si confondono troppe cose perché lui lo sappia.

Sta a te decidere se dirmelo o meno, aveva scritto Dream.

Il muro di bolle bianche di Sapnap inizia con: Va bene.