TTHOR PRAYER Y LA PAILA DE ORFFELIOS

1 - "El heredero"

      La banshee arrastraba su capa gris por el camino secreto. Su vestido verde parecía hecho de plata cuando la luz mortecina de la luna llena se colaba por entre los abedules y lo iluminaba a intervalos discontinuos. Sus ojos rojos se abrieron más, de pronto, cuando llegó al borde del precipicio.

    Un lago de quietas aguas la separaba de la abadía. Poco se veía de ella, a esa distancia. Sólo unas antorchas que titilaban en las atalayas más altas la hacían sobresalir de la oscuridad de la noche.

    La banshee se sentó con las piernas cruzadas y apoyó su espalda contra un tronco seco. Mientras sus ojos miraban fijamente a la distancia, otra banshee se le acercó por detrás con paso silencioso. Se quedó a una distancia prudencial y sus ojos también se tornaron en dirección a la fortaleza.

   —Los tres grandes del Cielo ya están alineados…— dijo la más vieja, sacando algo de entre sus ropas.– Es hora de comenzar, Bean. 

    Bean avanzó entonces unos pasos más y se sentó sobre una roca negruzca y preguntó:

   —¿Qué acontecimiento sucederá primero, Aihbill?

   —Todo será simultáneo, así está escrito. Este solsticio de Diciembre abrirá las puertas de un Nuevo Orden. El heredero nacerá hoy, a menos que las fuerzas oscuras lo impidan. 

   —Los tres cuencos están listos, ¿podremos ver todo lo que suceda…?

   —No todo…— repuso Aihbill, mientras revolvía con una de sus largas uñas el líquido de uno de los recipientes, que la otra banshee había estado preparando mientras ésta hablaba.— Así como es verdad que todo está escrito, así también es verdad que nadie sabe lo que sucede en el corazón de los mortales. Un solo latido de un ser humano ordinario puede ser suficiente para torcer la garra que escribe los destinos.

   —Pero no podemos intervenir, Aihbill, y tú lo sabes. Sólo podemos llorar por la desgracia que vendrá.

    Aihbill no contestó. Tomó con sus dedos afilados una pequeña bolsa carmesí que colgaba de su pecho y la abrió. Brotó de ella un profuso aroma que embriagó el aire nocturno, junto con un denso humo blanco que ascendió con rapidez.

    Echó un poco de polvo de la bolsa en cada cuenco de barro y revolvió con sus dedos delgados, hasta que las mezclas se volvieron  líquidos espesos. Cerró los ojos, sin dejar de revolver. Comenzó a pronunciar unas palabras apenas audibles, en un idioma reservado a unos pocos iniciados. Y entonces el contenido de la primera vasija se turbó y comenzó a hervir; inmediatamente los líquidos del segundo y tercer cuenco hicieron lo mismo.

    Bean sintió que la hora había llegado. Se puso de pie y, mirando fijamente la abadía en el otro lado del lago, comenzó a dar alaridos, uno tras otro, cada vez más altos y más agudos, conforme las vasijas comenzaban a vibrar y a hervir más.

    Aihbill abrió entonces sus ojos y miró los líquidos que ahora comenzaban a cambiar de color: de un negro azabache pasaron a un rojo sangre y luego a un amarillo oro, todo en pocos segundos. Y de repente, aparecieron imágenes reflejadas allí. Sin dejar de mirar los recipientes, Aihbill se unió a Bean en su lamento.

      —¡Las banshee están llorando!— dijo con terror una de las parteras que se veía en uno de los cuencos.

    La imagen comenzó a elevarse en forma de humo denso hasta convertirse en un espejo oval pero que no reflejaba a las banshee sino que mostraba una escena que se estaba desarrollando en ese momento en la fortaleza. Podía verse a una joven mujer, acostada sobre una ancha cama con dosel, en trabajo de parto. Su rostro estaba tenso y empapado en sudor. Sus manos se aferraban a las sábanas oscuras, manchadas de sangre y sus gritos desgarrados se hacían cada vez más continuos.