Historias y One-Shot de Fleur Delacour.

Negociaciones con los franceses

"Buenos días, estoy aquí para ver -" Un tintineo sonó justo afuera de la puerta de caoba entreabierta, interrumpiendo al joven que acababa de cruzar dicha entrada. El individuo de cabello oscuro se estremeció ante el ruido y la interrupción. Subrepticiamente deslizó su varita de nuevo en la funda de la manga de la que se había roto con el sonido. Estaba lo suficientemente nervioso por una guerra que había pasado solo dos meses sin que ocurrieran ruidos fuertes en su punto ciego. Hizo caso omiso de las personas que corrían gritando para limpiar el desorden de suministros que un desventurado interno había estado transportando.

"Estás aquí para ver a Monsieur Delacour, ¿verdad?" Dijo la secretaria retomando la conversación. Una placa de identificación frente a ella decía Angèle Bibot.

Agradecido, el hombre exhaló. "Sí, debería tener una cita. A las 11 en punto".

La secretaria se ocupó de la agenda de su jefe frente a ella. "¿Harry Potter?" Ella lo miró brevemente desde sus papeles, sus ojos se concentraron en su cicatriz.

Gruñó en afirmación.

Harry podría haber jurado que vio un destello de lo que parecía diversión cruzar su rostro innegablemente bonito. Se colocó un mechón de cabello largo y rubio detrás de la oreja, pasando las yemas de los dedos por la longitud de una mejilla suave antes de colocar la barbilla contra la palma de la mano. Él gimió interiormente.

Su voz, que había sido entrecortada y profesional antes de mencionar su nombre, de repente pareció mucho más suave e íntima: "Es un placer conocerlo, señor. He oído hablar mucho de usted". Ella se inclinó hacia adelante, mirándolo por debajo de sus pestañas. "¿Tal vez podrías decirme qué es realidad y ficción en algún momento?"

Sus ojos azules se encontraron con los de él hasta que él desvió la mirada hacia la puerta situada más allá de su hombro izquierdo. "Me disculpo, pero hoy estoy bastante ocupado", respondió.

Cuando Harry se negó a mirarla a los ojos durante un período prolongado de tiempo, ella dio un suspiro silencioso antes de hablar, "él está listo para ti ahora".

Harry asintió bruscamente y caminó hacia la entrada, con los nervios redoblados.

La oficina era refinada, no elaborada ni ostentosa como la mayoría de los oficiales del Ministerio a los que había estado sujeto, independientemente de la nación. Este parecía elegante pero discreto. Harry pudo apreciar el sabor y su mensaje. Paneles de madera de arce claro a lo largo de las paredes revestidas de estantes. Una tranquila pintura azul pastel se asomaba entre las imágenes y los grados que colgaban por la habitación, y había muchos grados. La luz del sol se filtraba a través de una ventana a la izquierda del escritorio imponentemente grande en el lado opuesto de la entrada. La oficina estaba meticulosamente cuidada, ni siquiera las motas de polvo parecían flotar en el aire saturado de luz natural. Un sofá de aspecto ridículamente cómodo estaba a su derecha, pero Harry se dirigió a la silla frente al escritorio del hombre que estaba aquí para ver. No parecía tan cómodo ni acogedor como parecía el sofá.

Deteniéndose detrás de la silla, se presentó. "Monsieur Delacour, soy Harry, su cita de las 11 en punto". El hombre arrojó su bolígrafo con disgusto, si su frustración provenía de la interrupción o del papel que estaba leyendo, Harry no podía estar seguro. El Sr. Delacour era un individuo bastante regordete con una barba corta y negra cuidadosamente elaborada. El cabello de su cabeza era espeso y oscuro y su traje color carbón estaba excepcionalmente hecho. Sus ojos eran marrones pero carecían de la calidez que el color típicamente inspiraba. De hecho, miraron al recién llegado.

Harry luchó contra el impulso de mover los pies o rascarse la nuca. Hábitos nerviosos que otros le habían señalado y le animaban a romper.

El Sr. Delacour, jefe del Departamento de Cumplimiento de la Ley Mágica del Ministerio francés (un recorte de noticias de su nombramiento colgado en la pared proclamada detrás de él) se aclaró la garganta. "Ah, sí." El pauso. "Mis 11 en punto. Dime, ¿cuál es?"